O Tipo de Coisa

Fábulas Amargas

2012-01-28T10:38:00.001-02:00

Não tenho essa capacidade que muita gente tem
De se entregar às fantasias, às ilusões da vida.
Já fui capaz, mas também já tive mais disponibilidade.
Só que eu não tenho mais tempo pra isso.

Eu não tenho tempo para fábulas!

O amor falado, escrito, reafirmado, repetido.
O amor aguerrido, partido, complicado.
O amor difícil de efetivar é uma fábula!
É uma fábula onde as persaonagens são objetos
Separados pelo vidro de uma cristaleira!
É uma fábula amarga, avessa ao que dizem por aí.

Eu só me dedico a contos realistas.
Minha realidade é visceral,
Minha poesia é vicejante.

É aprazível a satisfação de todo desejo, de toda paixão.
O que não significa que não sejam dispensáveis,
Sem remorso, sem dor, sem saudade, com raras recordações.
Ambos podem ser facilmente substituídos
Pela leitura de outra fábula menos amarga.

A mente nos oferece ilusões a rodo.

Amor tem um tempo longo de gestação,
Mas, quando nasce, amadurece com naturalidade.
Amor é simples, leve e substancial,
Não precisa ser falado ou escrito, tampouco reafirmado.

Suas fábulas amargas estão escritas a tinta no papel;
Basta uma gota para borrá-las.
Meus contos e poesias visceralmente vicejantes
Estão no disco rígido, com backup na nuvem.

Gustavo Lacerda.

Escolhas Certas

2012-01-26T01:17:00.000-02:00

Penso que o certo de cada um é aquilo que lhe convém; aquilo que, intuitivamente, lhe cai bem.

Quase todo mundo, em diferentes momentos da vida, faz as escolhas certas, mas nem todos os que compõem este “quase” obtêm resultados positivos sobre essas escolhas – ouso dizer, até, que o resultado pra grande maioria é neutro ou em linha com o imperceptível.

Alguém um dia cantou que "a felicidade do pobre é o trabalho". Eu concordo! Então, se não enriqueceu com suas "escolhas certas", não caia na cilada da frustração, que nos seduz a todos com suas vis e/ou confortáveis "melhores opções". Vá trabalhar! Vá repensar suas escolhas e o quanto elas de fato lhe são convenientes. Garanto que a reflexão tornará suas escolhas mais que certas: as tornará certeiras.

O zero a zero sempre será um risco iminente - não há como fugir disso.

Tristemente, há um grupo muito pequeno de pessoas – tão imperceptíveis quanto aquela grande maioria que contextualizei – que não sabe lidar com o zero a zero. Esse grupo é composto por pessoas que simplesmente não conseguem respirar diante do fato de não terem qualquer destaque além de um micro-mundo fantasioso no qual só se brilha no escuro embriagado das noites-clone. Essas pessoas, ao invés de concentrarem-se em respirar melhor e buscar uma vida saudável, irracionalmente objetivando se destacar diante da suposta desgraça alheia, limitam sua existência a mediocridade do boicote a vítimas aleatoriamente selecionadas. O que estas pessoas não conseguem enxergar, por acreditarem-se socialmente engrandecidas por seus atos, é que vestem em forma de adjetivo aquilo que para o referido boicote é substantivo.

Acredito que a escolhas mais certas, mais prudentes, mais cabíveis a qualquer pessoa, por serem genericamente convenientes, são as de reservar-se nas próprias frustrações e não abrir mãos de escrúpulos, pois, no fim das contas, é a falta deles que nos lançará no referido substantivo do boicote.

Gustavo Lacerda.

O Fim...

2012-01-22T17:43:00.000-02:00

Não nasci para ser amado,
Nasci para ser apreciado.
Estou aqui para ser lido,
Não vim para ser compreendido.

Tenho ligação direta com o caos,
Sou transmissor da paz,
Catalisador do que é voraz!

Meu calor envolve corpo e alma,
Torna a tormenta em calma,
É hipnotizante, motivador,
Acalenta os apaixonados e da vida ao amor.

Paixão é pouco,
Amor é o que sinto.
É por ele que grito e fico rouco,
É por ele que me calo e nunca minto.

Nasci para amar e não ser amado!
Se me queres, basta estar apaixonado.
Sou volúvel e descomplicado,
É melhor não se entregar, permito-me ser sugado.

Sou apaixonante e vou me entregar a você,
Meu coração é grande, mas de repente fica apertado.
Do principio até o meio me deixarei absorver,
Mas, quando menos esperar, vou sumir, mas não calado.

Terei te amado profundamente;
Vivo a vida intensamente!
Do fim... me esquecerei completamente!

Se eu disser “Te Amo”,
Acredite: terei amado!
Não se preocupe quando me for, por onde ando.
Não tente, esqueça! Me deixe de lado!

Se eu partir seu coração,
Esteja certo de que o meu talvez, também, tenha sido partido.
Entregue-se a uma nova paixão!
Não me espere, não voltarei depois de ter ido.

Não sofro com o fim.
Esqueço tudo muito rápido.
Sei que pareço duro e frio assim,
Mas tudo é fruto do tempo e da liberdade,
Que me conduzem pálido, porém não árido, pela vida.

O tempo é o que nos leva a partir,
A liberdade é o que nos permite falar,
O tempo é o que faz qualquer amor falir,
A liberdade é o que nos permite cada vez menos chorar.

Quando a hora chegar
Vou partir para algum lugar,
E saiba que não vou voltar.

Pra você, tudo terá sido um mistério.
Por um tempo, será eterno.
Não sei, nem você saberá, com qual critério,
Mas nunca terei existido quando chegar o inverno.

Gustavo Lacerda
2ª edição . escrito e publicado em 2007.

Fluência

2011-11-07T19:44:00.002-02:00

A roda rodando.

As engrenagens girando e se reposicionando.

As letras formando sílabas.

As sílabas estimulando palavras.

As palavras inspirando versos.

Os versos se colando em estrofes.

As estrofes ganhando minha voz em forma de poesia.

A poesia tomando minha carne dos ossos à janela.

É o vento ventando lá fora,

tentando arrebentar o que nos separa.

É a cortina dançando frenética,

cúmplice dos meus desejos mais cosmopolitas.

É a vida fluindo.

Gustavo Lacerda.

Feitos Um para o Outro

2011-09-08T00:33:00.000-03:00

Ela suspira, e sua voz ecoa pelos quatro cantos da noite.

Ela é um pássaro, um bicho solto no ar, difícil de ser vistodaqui.

Ela é a lua, varia de noite para noite e, as vezes, surgeopaca no seu céu.

Ela é dispensável, temporária, porém marcante.

Ela pode e se deixa tocar – basta estender as mãos.

Ela move as engrenagens do próprio mundo e,involuntariamente, massifica seus hábitos.

Ela ri alto, ela grita, ela chora, ela se suja.

Ela é um conto, uma fábula, é poesia, é daqui, porém dali.

Ela é antagonista, anti-heroína, facilmente confundidacom a vilã.

O preto dela é ácido, justo, corrosivo e corroído pelasestações.

Ela dá seus tiros para, depois de entorpecida, perguntaro que nem quer saber.

Ela não quer respostas prontas.

Ela brinca de roleta russa na própria nuca.

Ela é ativista de suas convicções.

Você grita, e ninguém te ouve nem no raio de dois metros.

Você deixa seu quase invisível rastro viscoso por aí.

Você é o Sol, caloroso, necessário, seguro de si, o mesmode ontem.

Você é necessário, constante, mortal.

Você não pode ser tocado, por que arde.

Você é uma engrenagem, o bolo antes de ir ao forno.

Você é um típico cavalheiro, limpo e sem olheiras; seusorriso é amarelo.

Você é novela, é drama, um romance policial que passa nohorário nobre.

Você é o primeiro a aparecer na trama – bonito, rico ecom cara de mocinho.

Sua camiseta é pólo ou gola “V”, com listras – duas outrês cores, as da estação.

Você finge, com o dedo, ter uma arma debaixo da blusa e obtémsuas respostas.

Você faz as perguntas certas.

Você não atravessa uma rua sem olhar duas vezes para osdois lados.

Você encontra seus pontos de vista na voz de gente quemorreu de tanto viver.

Ela é kiwi e você é banana.

Ela come na praça 7 e você gosta dos talheres bemposicionados.

Ela só sai pra se foder e você dorme cedo.

Ela é irresistivelmente agridoce e você é simplesmentedoce.

Ela vive o que sente e você racionaliza o sentimento.

Ela vira 4 ou 5 com o mesmo sorriso e você se contorce naprimeira.

Ela te controla depois da nona e você se esquece de si naterceira ou quarta.

Ela trepa pelos múltiplos orgasmos e você morre depois daprimeira ou segunda gozada.

Ela gosta de você como você é.

Você tem receio de ser visto com ela,

Mas você tem medo de ser visto até mesmo consigo.

Ela é Tereza e, apenas seu nome, bastaria para defini-la.

Já você é... quem é você mesmo?

Enfim...

No seu lugar, ela riria de mim na maior naturalidade.

Mas receio que você se sinta confrontado.

Veja bem: releia-me – isso não passa de pseudo-poesia – éfake.

Ela é nada além de si, além de mim, além do que “você”pensa ser.

Gustavo Lacerda.

Domingueira

2011-08-07T12:09:00.001-03:00

Tem domingo que eu fico sentado na cama,
Enrolado o máximo para me levantar e encarar a realidade.
Fico aqui sentando, olhando pra cortina preta,
Imaginando o tempo lá forma e vivendo sensações inventadas.

Ah! Como eu gosto dessa falta do que fazer do domingo!
Dessa não obrigatoriedade de sair de casa,
Da quase certeza de que nada dará errado,
Como se não houvesse mais qualquer fardo.

Acordei hoje com sensação de que chove ou choveu lá fora.
Eu gosto, quando chove, do barulho dos carros no asfalto,
Do cheiro de terra molhada que vem não sei de onde,
Da calmaria no ar, nos sons, nos ponteiros do relógio.

Não quero abrir a cortina preta e ver que faz sol.
Hoje é domingo: eu quero viver uma realidade inventada!
O dia de encarar o mundo é segunda-feira.
Deixa pra amanhã!

Gustavo Lacerda

O Poço

2011-07-18T02:19:00.000-03:00

Não me importo com suas escolhas.
Não me volto para medir teus passos.
Não me interessam as pedras da sua estrada
E nem com quantas ou quais delas revestira as paredes do teu poço.

O mundo não gira por ninguém,
Mas todos giram, rodam e são arremessados por ele.
O tempo não corre para todos,
Mas todos correm atrás dele, atrás de alguma coisa,
De qualquer coisa que traga algum conforto,
Alguma verdade mesmo que baseada em mentiras
Vertiginosamente apaixonantes e que estimulem o movimento
Que promove o maior salto que se pode dar: para fora da cama!

Acorda! Levanta! Anda! Corre! Clama!

Não escolha descer a escada de espelhos,
Pois teu peso quebra cada degrau
E teu sangue se perde nos estilhaços,
No espaço, no escuro, no esquecimento,
Que é primeiro teu e depois sobre ti.

Não deixe-se levar por teus reflexos
No chão, nas paredes, no teto,
Por quê, o que é você, você não vê,
E, se teu sangue se esvai na escuridão,
Ninguém mais haverá de lhe enxergar,
Pois, ao fim dessa cortante e ao mesmo tempo anestesiante escada,
Aguarda-lhe a escuridão do poço do isolamento,
Onde não chega luz para sequer um lamento.

Não descarto as exceções fustigadas pela vida,
Mas é certo que cada um cava com as próprias unhas
O buraco que acredita caber sua existência,
Sua ineficiência em encarar os fatos e aos outros,
Sua falta de coragem e força para dar e perder mais que receber.

Sua carne se desprenderá de teus dedos
E dará vida morta a terra fria das paredes do buraco.

A estrada da vida é feita de pedras,
E, se você escolhe arranca-las para revestir o buraco,
Faça-o de olhos bem abertos a ponto de notar
Que, ao fim deste trabalho, estará no fundo de um poço.

De coração, espero que o bom senso torne-se teu amigo
Durante a profunda primeira escalada de volta ao topo.

A primeira escalada é consciente e até divertida.
Você sabe bem onde está e tem forças nos braços,
Você reconhece cada centímetro da subida.
Mas atenção: recolha e reencarne o que há por trás das pedras,
Pois são pedaços de sua vida e não podem permanecer emparedados.

Se você não recolhe e reencarna a si teus pedaços,
Ao descer a escada do esquecimento e retornar ao fundo do poço,
Não terá mais tanto o que perder na nova escalada.

Pode até ser que suas mãos se desfaçam,
E teu corpo desmorone do meio do caminho,
Rumo ao fundo, rumo ao nada.

Gustavo Lacerda.

Falta de Brisa

2011-07-10T20:34:00.001-03:00

Quando chego, tenho meus ois no bolso.
Quando parto, levo meus tchaus no outro.
Não tenho nada meu, nem ninguém me tem.
Não quero nada seu, é você quem se detém.

Eu não quero que fique pela minha vontade.
Eu só quero que fique quem se vê aqui;
E eu quero que quem quer vá logo!
Não se amarre, nem se afobe.
Não tente se iludir, ou lhe afogo em ti.

Quero que fique pelo que de mais verdadeiro lhe mantém.
Quero que fique onde quer que seja
Teu lugar, contando que feliz,
Contando que seja por tua vontade,
Contando com que seja pelo amor a vida.

Se for para ser, compartilharemos aquilo.
Caso não, não tem problema.
O tempo voa e leva tudo consigo,
Seja às alturas, mantendo por perto,
Elevando, ampliando o horizonte;
Seja para longe, separando corpos,
Distanciando-os, desmembrando-os definitivamente.

Minha falta de brisa é prenuncio
Aos fortes ventos que levam tudo
Consigo para os confins do meu mundo.

O princípio do seu fim é quando minhas palavras cessam,
Quando meu carinho quase seca,
Quando meu calor esfria até o morno,
Quando meus olhares tornam-se indecifráveis,
Quando meus clamores desaparecem!

Nosso fim é quando você tudo aquilo vê,
Mas pouco ou nada faz para não nos perder.

Palavras são apenas palavras e vontades não são nada,
Quando as escolhas que se faz se relacionam com o depois.

Gustavo Lacerda.

O que há no Céu?

2011-06-20T07:29:00.000-03:00

Há tardes que terminam com vontade de sol.
Há noites que começam sem o brilho da lua.

Tem dia que a gente não vê o tempo,
E ele passa desapercebido, sem alarde,
Sem sangue, sem suor, sem lágrimas,
Sem quaisquer sentimentos bons ou ruins.

Tem dia que a gente fica apático,
Que o clima fica ameno,
E não faz diferença o que nos aguarda
Ao fim da tarde, ao longo da noite,
No decorrer da silenciosa e solitária madrugada.

Tem alvoradas que são cinzas,
E, nelas, o Sol não dá as caras.
Tem alvoradas que são flamejantes,
E, nessas, o Sol parece lamber o asfalto.

Quanto aos meios-dias?
Ah... Tantos são os meios-dias de fartura,
Nos quais nos empanturramos como se não houvesse estética.
E tantos são os meios-dias de vazio,
Em que nos privamos de tudo por vaidade.

Eu sempre costumo olhar para o céu!
Daí, vejo tudo e nada...
Mais nada que tudo!
E me pergunto: o que há no céu?

O que há no céu além do reflexo do tempo,
Através de corpos celestes extintos?
O que há no céu além de um astro arrogante,
Que nos impõe sua força e nos condiciona
A viver sob a luz de sua existência?
O que há no céu além de uma lua crua,
Tão medíocre, que só brilha pela vontade do Sol?
O que há no céu além de sonhos inalcançáveis?
O que há no céu além da beleza ímpar
De dois gigantes, que nunca estarão lado-a-lado?

Por favor, não venha me falar de eclipses!
Ouço falarem de tantos raros eclipses na TV,
Que duvido da veracidade do adjetivo,
Que faz com que, diferente de mim, tantos olhem para o céu.

Afinal, o que há no céu?

Me perguntam por que sou assim,
Tão ausente e desligado dos outros.
E respondem por mim, sem me ouvir:
“Ah... por que ele quer!”

Mas a verdade nisso tudo,
É que sou tão assim, desse jeito que falam,
Por que eu não quero!

Não quero saber o que se passa.
Não quero ouvir o que se fala.
Não quero ver o que se mostra.
Não quero cheirar o que se cozinha.
Não quero comer do que está posto.
Não quero lamber o que escorre.
Não quero morder o que pulsa.
Não quero preencher nenhum buraco.
Não quero sentir o que quer que seja.
Eu quero absolutamente nada,
Que se relaciona a vocês!

Hum... mas o fato é que, de fato,
Todos possuem sombras densas,
Reveladas de forma tensa
Pela invasiva luz intensa
E vulgar do Sol.

Mas, também, afinal, o que há no céu,
Que se mantém sobre tudo, além do Sol?

Gustavo Lacerda.

Não Importa a Farsa

2011-06-07T21:05:00.001-03:00

Resolvi hoje caminhar pelos lugares de antes,

Explorar a noite fresca da qual ouvi falarem,

Conhecer as verdades ocultas nas verdades

Dos que me cercam de longe

Com suas opiniões, convicções, seus olhares.

Resolvi hoje caminhar por aí

E, nessa errada, logo percebi

Que, naqueles lugares, o mundo mudou

E a violência come solta, sem decoro algum.

A violência gerada

Pelo estupro emocional vosso

De cada dia, de cada noite,

De cada relação, de cada ausência,

De cada ineficiência de teus provedores.

A violência na forma como cada um se trata,

Não aos outros, a si, em seu intimo,

Em sua individualidade corrompida,

Em sua quase total ausência de vida.

E nessa onda de violência interna,

O que se entende por amor é a melhor saída,

A mais estratégica fuga de si,

O mais extraordinário mecanismo,

Através do qual se pode sentir de tudo,

Relacionando esse tudo a um único ser

Da forma mais calorosa que se possa ver.

Só que de quente só há o tempo,

O Sol escaldante dessa primavera

Nas ruas evaporando secura,

Escancarando a vulgaridade coletiva!

Não importa o que eu faça

E tampouco como se disfarça,

Não consigo me acostumar

A essa cornucópia de sentimentos

Que vulgarmente é rotulada Amor!

Não importa o que eu faça,

Não consigo alimentar nem mais uma farsa

Suficientemente convincente

A ponto de alguém me achar racional

Sem vestir qualquer disfarce

Toda racionalidade é ponderada,

Quando a mente é bem estruturada,

Mas não há mente que não se perca

Diante dessa bendita cornucópia,

Que torna qualquer pessoa sã desequilibrada.

Já não importa o que eu faça,

Duvido da existência da falta de vulgaridade.

E não corro mais, não fujo mais.

Tantas vezes dei e recebi provas de amor.

Tive amores tão densos quanto intensos,

Testados a cada tortuoso pensamento.

Amores dos quais me restou sequer um lamento,

Amores que buscaram em mim não mais que um acalento,

Amores dos quais as lembranças me deixam nem sonolento!

Amor de verdade, acreditei, não existe.

O que existe é uma vontade insana de amar,

Encarnada nas mais insensatas provas de amor.

O que existe são apenas provas de amor.

Daí vem alguém e diz que me ama

E que pretende ter em mim alguém que nunca lhe serei,

Esperando, em troca, me ser isso também.

Esse alguém não é e nunca será

A pessoa mais importante de minha vida.

Nem ele e nem qualquer outro alguém,

Além daquele que já ocupa tão bem

E que cuida, como ninguém, deste lugar.

Por essas ruas muitos passaram.

Naquele portão, por um tempo, alguns ficaram.

Mas, nesta sala, poucos pisaram

E, naquele quarto, nunca entraram,

Além daquele que já ocupa tão bem

E que cuida, como ninguém, deste lugar.

Não corro mais, não fujo mais.

Quem corre são os outros, quem foge são os outros,

Que buscam silenciar seu auto-flagelo

Através de meu fôlego de vida,

Mas que não têm forças para além da passividade.

Bem como não podem esperar e temem se arriscar,

Então correm e fogem.

Já não corro mais, já não fujo mais,

Já não temo mais, já não espero mais,

E, também, não me fecho mais.

Estou aberto, não para aquele tipo, para outro,

Que, talvez, sem violência, entre naquele quarto.

Alguém além deste que já ocupa tão bem

E que cuida, como ninguém, do nosso lugar,

Que não requer cuidados além dos que já tem

Deste que vos declama essa poesia sem rima.

Já não preciso mais ter provas de amor

E, diante delas, imediatamente saberei:

Não é amor, é vontade de amar!

E minha vontade de amar há muito passou.

Naturalidade, verdade e simplicidade: foi o que restou.

Não tenho vontade de amar,

Tenho necessidade de viver

Verdadeira e plenamente tudo que for para ser,

Sem violência, disfarces ou farsas!

Gustavo Lacerda.

Direito de Escolha

2010-12-22T17:03:00.001-02:00

Sofro do mal dos tomadores de decisões: Não sossego enquanto não recebo um sim ou um não!

"Não sei" só tem validade se seguido de uma previsão de quando terei a resposta certeira e previsões apenas minimizam meus anseios.

"Talvez" é resposta inaceitável, é pedido de descarte!

A vantagem é que lido bem com os "nãos", pois diante deles tenho a possibilidade de me decidir, de escolher e de percorrer um caminho.

O "Talvez" gera uma, muitas vezes cruel, expectativa positiva. "Talvez" é possibilidade grande de frustração, então, prefiro só trabalhar com o "sim" ou com o "não". Aquela coisa de não querer contar com o ovo no c... da galinha.

Penso que alguém só pode ser feliz diante da certeza nas ações alheias que se relacionam consigo; diante do respeito e do direito de escolha.

Penso que, no mínimo, é preciso ser certeiro com relação ao que se pretende com Outros.

Gustavo Lacerda.

Molhado

2010-12-01T21:44:00.000-02:00

Viver intensamente tem dos seus pesares.
Dias, tardes, noites, semanas e,
As vezes, meses se passam
Sem que paremos para pensar.

Então, um dia ou uma noite qualquer,
A chuva vem e desencadeia uma onda poderosa
De lembranças que nos lançam na cama ou no sofá;
E a gente se afoga na mente, vai de um lado pro outro.
Daí, muitas vezes, resta somente uma opção:
_ Nos conformar com as consequências da liberdade desmedida.

A chuva sempre traz à tona uma série de histórias arquivadas,
Revela verdades submersas,
Alaga e preenche buracos profundos e vazios.

As vezes atroz, as vezes feroz, outras vezes suave.

Se o que deseja é prevalecer seco,
De forma alguma entre na chuva,
Pois ela passa, mas sempre volta para um café!

Agora, se já entrou, só digo que
Quando o que se quer é estar seco
E seco não mais se está,
Pouco ou nada importa se muito ou pouco molhado.

Gustavo Lacerda

Sem um Nome Meu

2010-10-16T18:31:00.000-03:00

Sob o edredom, meu corpo quente,
Solitário, pulsante, nu.

Sua carne tenra desliza
Entre minhas pernas tremulas.
Sua pele macia me causa arrepios,
E atrai para si cada pelo meu.

Minhas mãos contornam suas curvas,
Que controlam meus batimentos cardíacos
Juntamente com seus lábios firmes,
Beijando cada centímetro até engolir-me
Pela boca minha, que, a cada fuga sua,
Permite os dentes meus cravarem-se em teu pescoço.

Nossos corpos se contorcem e se entrelaçam.
Ora você encarna em mim,
Ora encarno eu em ti.

Nossas carnes se confundem,
Nossas carnes nos dominam,
Tamanho é o desejo de um consumir o outro,
Tamanho é o desejo de um ser consumido pelo outro!

Um raio corta o silêncio e a escuridão.
Acordo nu, só, ofegante e húmido
Você ainda nunca esteve aqui.

Gustavo Lacerda.

À Mesa

2010-10-16T18:16:00.000-03:00

Uma long neck que custa a ficar vazia.
Um copo solitário de cerveja morna.
Um par de olhos inquietos,
Que conduzem uma mão firme,
Que suporta dedos fervorosos.

Óculos escuros para uma noite sem luz,
Combinando com a caixa preta de cigarros.
Cigarros para anestesiar o corpo,
Enquanto a vida se dissipa entre um trago e outro.

Um caderno de folhas brancas,
Aos poucos preenchidas em suas linhas de preto.
Uma caneta flutuante,
Que desliza freneticamente em pensamentos incertos.

Um homem branco de camisa xadrez vermelha
Sentado, calado, desafiando-se em versos, descomprometido,
Importando-se apenas com a cerveja e os cigarros, à espera de nada.

Gustavo Lacerda.

A Loira de Vestido Verde

2010-10-16T18:02:00.000-03:00

Um mastiga em silêncio e com olhar perdido,
A outra faz o mesmo, a loira.
Olhares perdidos, inquietos tanto quanto as bocas,
Que não falam, apenas trabalham.

A loira de vestido verde ora murmura,
E o outro, com seus olhos fundos, responde.
Os olhos inquietos buscam tudo,
Menos o que está a frente.

As palavras vêm em meias frases.
De repente, um breve beijo
E um afago com cheiro de queijo
Dos dedos da loira de vestido verde.

Verde água, sem vida, pastel,
Assim como os cabelos descuidados,
Combinando com a palidez do parceiro.

Ela tingira os cabelos e vestira-se com cores pastel.
E o tempo juntos era tanto,
Que a falta de assunto tornara-se falta de intimidade.

Gustavo Lacerda.

O Senso e o Vento

2010-10-16T17:57:00.000-03:00

Bem mais que o senso,

Que rotulam como tendo de ser bom.

Bem mais que o vento,

Que só não se julga “senhor de si” por não ser racional

- Torna-se pleno de tão intenso.

O senso, quando não é bom, inexiste.

O vento, quando pensa, cessa.

Inexistência é sinônimo de incompreensão.

Ceção é sinônimo de arrogância.

Incompreensão pelo que é diferente do esperado.

Arrogância por se saber necessário e agradável.

Bem mais que o senso!

Bem mais que o vento!

Plenamente intenso, imenso,

O amor que tenho por você.

Gustavo Lacerda.

Restauração

2010-04-19T17:05:00.000-03:00

No silêncio do campo de batalha devastado,
Descansam os corpos sem alma estraçalhados
Por uma guerra que pareceu durar desde sempre.
Cada corpo vazio, uma história.

Nevoeiro, escuridão, podridão, desilusão.
A esperança crucificada e aparentemente morta.

Um único batimento cardíaco provoca uma reação em cadeia.

O Céu se rompe e o mundo inteiro estremece.
A Terra é rasgada ao meio e de dentro o fogo
Se ergue, sobe e queima a falta de vida,
Iluminando as trevas de forma ininterruptível.

A capacidade aparentemente perdida de arder é restaurada.
O coração impiedosamente partido é colado.
Os sentidos selados são revigorados.
O fluxo essencial à vida é retomado,
A sensibilidade suavemente liberta,
A escura prisão demolida,
A barreira rompida.

É a vida!

Gustavo Lacerda.

Encontros, despedidas, chegadas, partidas

2010-03-24T03:16:00.000-03:00

Encontros, despedidas, chegadas, partidas.

Tudo acontece quando tem que acontecer, sem que possamos prever a hora exata, sem que possamos ensaiar a melhor maneira.

Manhãs, tardes, noites, madrugadas... dias... tudo começa e termina. Isso é previsível, sempre sabemos a hora exata que vai acontecer, mas nem isso sabemos como vai ser, com quem vai ser, até quando vai ser ou se vai realmente ser, se estaremos aqui, vivos, pra ver.

Encontros, despedidas, chegadas, partidas. Não há como ensaiar, devemos nos entregar ao acaso, que de acaso pouco tem... e, por menos que de acaso tenha algo, o controle não está em nossas mãos. O controle é possível? Controle não há...

Algo só chega ao fim quando de fato todas as fontes se esgotaram. Por vezes, uma vida chega ao fim sem que o corpo morra... então uma nova vida deve começar no corpo que prevalece e, para se começar uma nova vida, é necessário zerar absolutamente. Nascer mais uma vez.

Nem todas as despedidas foram como eu gostaria. Nem todas as partidas foram como eu almejava. Tudo simplesmente aconteceu.

As chegadas, os encontros têm sido revigorantes e diferentes do que eu imaginei que poderiam ser. O inesperado tem acontecido com mais frequencia... e tem sido melhor que meus sonhos mais recentes. Tudo está simplesmente acontecendo enquanto eu vivo.

Encontros, despedidas, chegadas, partidas. Mais encontros e chegadas que despedidas e partidas - é o que se tem quando o zero é absoluto ou mais perto possível disso.

Chegadas e encontros. Zero absoluto.

Gustavo Lacerda.

Surdez

2010-01-29T17:20:00.000-02:00

Houve um tempo em que olhos, ouvidos e mente

Interessavam-se pelo sentimento.

Mas eis que o super-ego ascendente

Mudou todos os focos para o pensamento,

Que vem de dentro e bloqueia a entrada da caverna.

Há quem ouça e não compreenda.

Há quem mude de assunto no apse do sentimento.

Há quem se interesse, mas se perca por um momento,

Que dura não mais que o arrependimento,

Que assola por este investimento de tempo

Sem retorno, mas com frases que rimam como se feitas para cordel.

Acostumaram-se tanto a não ter quem ouça,

Que, quando têm, esquecem-se de si

E respeitam a vontade fútil de quem vos ouve.

Acostumaram-se tanto a não ouvir,

Que, quando lhes ocorre o pensamento,

Logo o despejam, mesmo que a custo do atropelamento

E desrespeito à necessidade de quem vos fala.

Contando que ocorra troca,

Sempre ouça quem vos fala.

Nunca fale com quem não te ouça.

Me acostumei tanto a não ter com quem falar,

Que pouco falo até comigo mesmo.

Olhos abertos, ouvidos atentos,

Mentes dispersas: sou vítima dos pensamentos.

Não meus – os teus, dos outros, de todos.

Desisti de falar, cansei de ouvir.

Gustavo Lacerda.

Sua Falta

2010-01-07T22:57:00.000-02:00

Na falta que você me faz,
Pratico com afinco o desapego
Àqueles por meio dos quais desafogo
As mágoas, que não merecem minhas lágrimas.

Desafogo a tristeza e a lanço,
Em forma de incerteza, nos braços abertos
Daqueles que, por ternura, vêm para me salvar.

Não matarei afogadas essas mágoas.
Deixa-las-ei no árido deserto da solidão,
Escaldando sob a luz do dia,
Petrificando às sombras da noite.
Desejo vê-las morrerem secas!

Na falta que você me faz,
Atiro alucinado, para todos os lados,
Com minha arma carregada de desprezo.

Você me manda cortar os pulsos agora,
E eu o obedeço para que veja
Que não há mais sangue,
Que já não sinto dor alguma,
Que, sem você, o que existe apenas um corpo oco.

Traga-me de volta o sangue,
Beije-me para que eu sinta a dor
Que consiste unicamente em nosso amor.
Devolva-se ao nosso mundo!

Na falta que você me faz,
A morte em vida é insuperável,
A escuridão da noite imensurável
E a alvorada inalcançável.

Salve-me antes que meu veneno
Ácido corroa tudo o que era pleno
E desole todos os bons corações a minha volta.

Gustavo Lacerda.

Os Empáticos

2009-10-26T18:25:00.002-02:00

Estava eu a caminho da faculdade e eis que me deparo com um homem fora de si gritando e apontando um cartão vermelho para o motorista do ônibus, obrigando-o a manter o veículo parado – e o transito fervendo ao lado. O cara estava deitado no asfalto, bem na hora do Rush, bem num dos cruzamentos mais movimentados do Centro. De repente, ele se levanta e ergue a perna esquerda e grita ainda mais, querendo evidenciar seu pé deformado, o que deduzi, em minha intuitiva e “invasiva” sensibilidade, ter sido provocado por um acidente envolvendo um ônibus.

Fiquei assustado. Pasmo! Mas o sentimento mais gritante em mim ali era o incomodo – e não o incomodo por ver um louco gritando, apresentando um cartão vermelho e se jogando no chão para um ônibus na hora do Rush. O que me incomodou foram as pessoas, que, por ignorarem os riscos que aquele homem corria – por estarem se lixando, ao bem da verdade, para o quanto é triste a falta de controle emocional, a deficiência das faculdades mentais, o fato de ser sozinho no mundo (por que uma pessoa naquela situação não tem alguém) – riam, algumas até gargalhavam e apontavam como se fosse o maior espetáculo daquele fim de tarde abafado de outubro, quiçá de todo mês de outubro.

Fiquei tão assustado, que me ocorreram diversas formas de tirá-lo dali, mas me faltou ação. Confesso que tive aquele pensamento egoísta e nada altruísta que a maioria de nós tem nessas situações, de que “alguém tinha que fazer alguma coisa” – não eu, outrem. Fiz nada. Fiquei imóvel, atordoado com medo de um carro virar mais apressado e passar por cima daquele homem. E, olhem, tenho que confessar mais uma coisa: talvez, não sei bem, meu maior medo fosse assistir a um atropelamento e não o fato de alguém naquele contexto ser atropelado – medo por mim, não por ele. Isso é preocupante.

Não tenho a menor pretensão de acender qualquer discurso polido, humanitário, politicamente correto com essa crônica – longe de mim, saberá quem me conhece ou conhece meus textos. Mas é que fico profundamente incomodado com a falta de empatia presente na maior parte das pessoas nos dias de hoje – e me incluo neste meio, sem medo de ser apontado ou taxado de qualquer maneira, pois tenho comigo a tranqüilidade de não ser hipócrita, mas sim franco, muito franco.

Eu sou do tipo que se coloca no lugar do outro. Porém minhas experiências de empatia são em situações mais corriqueiras, bem menores, longe de serem extremas. Empatia se aplica pra mim na hora de entender alguém que está mal humorado, alguém que reclama muito da vida, alguém que está com dificuldades financeiras, alguém que brinca demais, alguém que se prende demais a religião, alguém que faz de tudo para se ver livre no mundo, alguém que trabalhe demais ou de menos, que tem suas dificuldades, seus problemas, suas falhas. Aprendo muito com essas minhas experiências, por que, inconscientemente, acabo fazendo minhas projeções e, quando vem a tal da situação difícil, consigo me safar mais rapidamente e com menos dor – já fiz isso bem melhor, é verdade, mas continuo aprendendo.

Exposto a essa situação extrema, me questiono se sou realmente empático como imagino. Eu poderia dizer que, naquele contexto, qualquer atitude da minha parte teria sido solidariedade ou altruísmo e não empatia. Mas poderia receber como resposta de qualquer parte que tal atitude seria resultado de empatia e, como não agi, não fui empático. Complicado isso. Mas eu realmente me coloquei no lugar daquele homem.

Imagine-se deficiente físico, confuso em suas faculdades racionais, abandonado por família e desprovido de amigos. Agora se imagine em situação semelhante a daquele homem. Por fim, imagine-se apontado a gargalhadas. Imaginou-se? Imaginou-se mesmo? Pois é, provavelmente você, como ele, não se importaria em ser a graça dos outros – sequer teria noção disso. Mas já pensou? Imagine-se agora esmagado por um carro dirigido por alguém que ignora o que se passa naquele cruzamento, e mais, ignora sua existência. Ah, o que tem também? Afinal, nesse contexto, você já nem existe mesmo? Isso e um pouco mais foi o que me ocorreu naquele cruzamento e depois dele.

Alguns, provavelmente, dirão que exagerei na dose com essa crônica. Outros acharão maçante – a esses, respeito a crítica. Àqueles, digo que a maioria das pessoas só reage ao choque e olhe lá – exemplo disso é essa situação sim, por que as mesmas pessoas que estavam rindo teriam ficado penalizadas acaso o cara tivesse sido atropelado e, algumas delas, até digo que teriam vontade de agredir ao motorista do ônibus que só fez ficar parado – não sejamos hipócritas.

Empatia. O que é isso mesmo? Colocar-se no lugar dos outros não é algo necessário somente em situações extremas, aplica-se também, e muito mais, as coisas do cotidiano, beibe! Coisa “mais nada a ver”, né? Seria, desculpe-me lembrar (eu sei que você já sabe muito bem disso), mas nós vivemos em sociedade por aqui. O que tem a ver? Ora: acaso você é um ser independe o tempo todo? Vai dizer que nunca ficou “P” da vida por alguém não entender ou respeitar seus sentimentos, seus momentos, suas carências, suas manias, seus acessos, sua felicidade repentina, sua depressão, seu mal humor, sua vontade de ficar calado e sozinho, de qualquer coisas que seja? Isso não tem a ver?

Apenas imagine-se. Situe-se. No mínimo, você ganha um momento de reflexão.

Gustavo Lacerda.

Tua, Minha, Alma

2009-10-13T17:45:00.000-03:00

Como um vampiro, chego silencioso,

Na calada, como quem não quer nada.

Deixo-me perceber.

Aos poucos, você me tem em teu seio,

Me recebe como um dos mais próximos teus.

Como um vampiro, seduzo,

Encanto com as mais belas palavras,

Torno-me indispensável com os mais nobres atos.

Aos poucos, você me tem em teu seio,

E os outros deixam de ter o mesmo brilho.

Sou dos mais ardilosos e insaciáveis

Caçadores vorazes da noite,

E minha noite pode ser de seus mais ensolarados dias,

De manhãs frescas a tardes escaldantes,

De alvoradas promissoras a poentes apaixonantes.

Como um vampiro, que sou, tramo.

Aos poucos, tenho teus seios em meus dentes.

Possuo a você, minha presa da vez,

Meu alimento, meu ego mitigado.

Por vezes, sugo até a última gota,

E parto em seguida, sem olhar para trás.

Apago de minhas memórias sua existência.

O que fica são os traços relevantes de sua alma.

Outras vezes, o sadismo toma conta de mim.

Me apaixono e, nestas, sou eu quem escraviza.

Torno meus dentes em teus seios um vicio,

Que, pra mim, não passa de artifício

Para ver-te deleitando-se com a dor que prenuncia tua morte.

Sou um vampiro – o tempo não me importa!

Quando a sede vier, vou bater a tua porta.

Cedo ou tarde, demorada ou rapidamente,

Ei de sugar a tua alma por completo.

Sugarei até a última gota!

Partirei sem olhar teu corpo vazio.

Apagar-te-ei, sem deixar vestígios.

O que há de ficar são os traços relevantes de tua alma,

Incorporados a minha.

Gustavo Lacerda.

Meu Mundo e Eu

2009-09-21T17:02:00.000-03:00

O meu mundo é outro.

Não é o mesmo deles

E também não é o mesmo daqueles.

O meu mundo é meu,

E o máximo que posso é conceder

Não mais que uma fatia,

Com gosto e cheiro de tempo.

O meu mundo é meu

E eu pertenço ao meu mundo.

Porém, do tempo, eu só tenho o cheiro,

Que conservo em minha boca,

O divido em fatias e lhe concedo uma

Através da qual você há de imaginar um gosto

O tempo não tem cheiro

O tempo não tem gosto

O tempo é como a água em um rio

Que segue seu curso ininterruptamente

O tempo não mente e não tem pretensões.

Se seu mundo deixa de ser seu,

Também deixa você de pertencer a si

E passa a pertencer ao mundo de outrem.

Inexiste aquele que perde seu mundo,

E viver não passa de vagar a deriva do tempo,

Que consome como que somente quer matar a fome.

O tempo não tem cheiro.

O tempo não tem gosto.

Mas o tempo tem fome

E ele consome quem não tem seu próprio mundo.

O meu mundo é meu

E eu pertenço ao meu mundo.

Porém, do tempo, eu mesmo só tenho o cheiro,

Que conservo em minha boca

E que, mesmo assim, me foge em baforadas

A cada tragada no meu marlboro light.

Meu mundo e eu somos um do outro,

Mas o tempo é solitário e senhor de si.

Gustavo Lacerda

Cativo da Vida

2009-07-02T18:45:00.000-03:00

Desculpe-me, mas não vou me desculpar com você.

Soa contraditório o que acabo de dizer,

Mas coerência demais é fruto de ensaio.

Não vou mentir para acalmar seu coração.

Em breve, não serei mais que uma recordação,

Só acessada quando revirada aquela gaveta

Bagunçada, cheia de contas pagas

E algumas fotografias trilhadas pelas traças.

O tempo vem, vai e leva consigo a vida.

E é ela, a vida, quem nos detém

E nos arrasta consigo, nos fazendo crer sermos nós a levá-la por aí.

Os sentimentos mudam com os pensamentos,

Que não param nem para que se durma em paz,

Não cessam, não dão sequer uma breve trégua

Para que se possa recompor-se.

Não se controle, deixe-se levar!

Você não tem forças para resistir as ocasiões,

E ocasiões nada mais são que armadilhas,

Tramóias da vida para brincar com todos.

É indiferente o que se possa dizer,

Quando o que de fato conta é aquilo que

Só se pode ouvir no silêncio,

Nos movimentos do corpo,

Nas expressões reservadas da alma.

Não importa o que seja dito!

Cedo ou tarde, será esquecido.

Por isso não minto e não nego.

Por isso não há culpa para desculpa.

Que os corações se desesperem

E se explodam diante das verdades

De quem se sabe cativo da vida!

Gustavo Lacerda

Sobre o Amor, o Tempo e os Trombamentos

2009-06-23T16:42:00.000-03:00

Não sei mais falar de amor.

Não sei mais namorar.

Evito trombamentos que me façam apaixonar,

E dou meia volta diante de encantamentos.

A magia da carne somada,

Inevitável e nada sutilmente,

A voluptuosa carência afetiva.

Palavras descompromissadas ditas do nada,

Formando frases aterradoras e sedutoras,

Que promovem sentimentos densos,

Nascidos do que a mente idealiza

E não do coração propriamente dito.

A sutileza da prostituição afetiva,

Tendenciada pela carência de quem não tem tempo

E se vê encurralado, na verdade condicionado,

A sentir e agir de forma superficial.

Um esbarrão torna-se um drink.

Um drink torna-se uma conversa intimista.

Uma conversa intimista torna-se um beijo.

Um beijo torna-se uma transa.

Uma transa torna-se uma avassaladora paixão.

Uma avassaladora paixão torna-se uma desoladora rotina.

Uma desoladora rotina torna-se um desencantamento.

Um desencantamento torna-se um estimulo a uma nova busca.

Uma nova busca termina em um esbarrão.

No pouco tempo que se tem, tudo acontece muito rápido,

De forma que a substância dificilmente é exposta ou experimentada.

No pouco tempo que se tem,

A troca deve ocorrer rapidamente,

A picada deve ser superficial,

De forma que a agulha não atravesse a pele,

E, se acaso atravesse, não perfure a veia.

No pouco tempo que se tem,

Deve-se ter convicção no descolamento dos ideais,

De forma que se esteja permanentemente aberto,

Pronto para o que der e vier,

Porém sem se envolver demais,

Guardando sempre energia para outras possibilidades,

Oportunidades de novas trocas.

Não sei falar do que não vejo,

E o que vejo é a falta do tempo,

Do afeto substancial e dos ideais.

O que vejo é uma grande vontade de sentir,

Entrelaçada com uma profunda preguiça de amar!

Não sei mais falar de amor,

Pois o amor mudou de cor.

Reinventaram até mesmo seu sabor!

Assim como não sei mais falar de amor,

Pelo fato de o meu destoar das aspirações modernas,

Não sei também namorar.

Não somente molhando os pés na superfície!

Não sem mergulhar de corpo e alma!

Não sei mais falar de amor,

Não com o tempo que se tem para tanto.

Se é para falar de amor,

Que seja por uma noite inteira.

Se é para namorar,

Que seja para se apaixonar todos os dias,

Que seja por uma vida inteira!

Se for para ser, que seja!

Mas que seja sem se preocupar com o tempo.

Gustavo Lacerda

Noite Adentro

2009-06-19T17:18:00.000-03:00

O dia corre,

A tarde morre,

A noite me socorre.

O sono vem e me toma antes da noite.

Luto e não durmo,

Como se com isso pudesse chegar

A algum lugar que sequer sei qual seja.

A noite chega e aplaca o sono.

Acordo e sigo em frente, adentro.

Perde-se muito enquanto se dorme,

Por isso mantenho meus olhos bem abertos.

Noite adentro, desafio a mim mesmo

Em minha profunda solidão,

De quem não dorme, só corre,

Mesmo que apenas em pensamentos,

Devaneios cansativos e desatinos de um insone.

O mundo dorme e ninguém me socorre,

Somente a noite, que também logo se vai.

Gustavo Lacerda

Homem Perfeito

2009-06-17T17:51:00.000-03:00

Capacidade singular de entrega.

Sabe amar como ninguém mais.

Perfeito para um casamento duradouro.

Corpo e performances deliciosas.

Romântico e espera pouco em troca.

Um anúncio nos Classificados do jornal.

Homem assim não tem igual.

Não tem nem este, que se inventou!

Não pelo mal!

Pela vontade de se ter em sua própria cama.

Vontade de alguém para si de forma singular.

Vontade de um amor único, inigualável, inabalável!

Vontade de se casar e viver junto eternamente.

Vontade de deslizar os dedos por curvas delirantes

E gozar deliciosamente,

Num romance onde possa se dar pouco,

Se dar nada, na verdade.

Por que o bom é ter... e só!

Gustavo Lacerda

Isolamento vicioso

2009-06-01T16:51:00.000-03:00

Sentimento de trancamento.

Necessidade de acalento.

Ocupo o tempo com atividades que não me forcem a desgastar o intelecto. Lavo o banheiro e faxino o apartamento. Lavo a sujeira da cadela e tomo banho com ela num boxe que mal me cabe. Passo o café, que bebo em frente a pia cheia de vasilhas que vão sumindo aos poucos de forma sobrenatural. Durmo. Acordo. Fumo. Bebo mais café. Tomo banho e vou pra rua.

Sentimento de trancamento.

Necessidade de acalento.

Por mais que o acalento venha e que seja por diferentes vias, o trancamento prevalece e cresce... cresce... cresce... e o espaço fica pequeno para quem promove o que de fato necessito.

E depois que o promotor do acalento se vai, o trancamento retoma suas reais dimensões.

Sentimento de trancamento.

Necessidade de acalento.

Voluntario isolamento.

Circulo vicioso.

Gustavo Lacerda

Molho de Pimenta

2009-05-22T12:52:00.001-03:00

A classe a qual pertencia era a mediana. Não era rica. Não era pobre. Não era linda. Não era feia. Não era ingênua. Não era ardilosa. Não era gorda. Não era magra. Era mediana, dessas pessoas que vemos em toda esquina, no ônibus, no metrô, no trabalho. Era comum.

Havia algo em seus olhos... levei anos pra notar que havia algo em seus olhos. A via todos os dias, a via até mesmo onde não estava, em todos os lugares, o tempo todo. Havia, não sei quando – somente que demorei a perceber isso – me apaixonado por ela e tudo o que tinha de tão comum, e que era desbancado logo no primeiro contato com aqueles olhos.

Não sei explicar aqueles olhos.

Estudamos no mesmo colégio, na mesma faculdade, em turmas diferentes. Trabalhamos na mesma empresa, no mesmo andar, em setores diferentes. Almoçávamos todos os dias no mesmo restaurante, mas em mesas e com pessoas diferentes. Em várias ocasiões estivemos próximos, em festas do colégio, da faculdade, da empresa... de pessoas em comum, conhecidos de sexto grau. Eu sempre a via.

Ela era mulher de poucos amigos, de pouca conversa, de raros e tímidos sorrisos, de roupas sóbrias. Era pouco notada, pouco conhecida. Passava em despercebido – não para mim.

Ouvi chamarem-na pelo nome algumas vezes, mas nunca consegui entender – ao menos até o dia do molho de pimenta.

Certa tarde, na área de convivência da empresa, a vi sozinha na máquina de café. Parecia desolada, cansada, deprimida. Estava com cara de largada. Meu coração disparou e uma ânsia aflitiva por consolá-la me fez arrepiar até os pés. Levantei-me como que controlado por uma força invisível, mas tive meu ímpeto contido por um colega que chegou batendo no meu ombro.

Naquela tarde, pela primeira vez, me questionei quanto ao fato de nunca ter me envolvido com uma mulher. Questionei-me quanto ao fato de sempre ver aquela mulher em todos os lugares, até mesmo onde ela não estava. Hum... nem a conhecia, mas a amava. Por um instante, me desesperei... senti medo de nunca mais vê-la – “não suportaria não mais vê-la!”.

A procurei, mas não achei. Tinha que falar com ela...

Encerrado o expediente, fui embora. Sempre passava pelo mesmo caminho até o ponto de ônibus. Estava cansado e distraído naquela noite, e um tanto chateado e ansioso por falar logo com aquela mulher. “Por que diabos nunca falei com ela?!”

O transito estava intenso naquela noite de quinta-feira e seus 34 graus.

Parei numa esquina, esperando o sinal de pedestres ficar verde e, num passe de mágica, eis que ela surgiu ao meu lado. Foi impulsivo: projetei meu corpo para a frente e tomei fôlego – estava disposto a falar. Fui interrompido...

De dentro de um ônibus que passou em alta velocidade, alguém despejou um liquido vermelho nela.
_ Desgraçado! – gritou ela, mostrando o dedo do meio para o ônibus que já fazia a curva. E ela voltou aqueles olhos pra mim, para dentro dos meus. Congelei. – Acho que vomitaram em mim – ela disse com cara de choro, estendendo o braço para que eu cheirasse o paletó.

Eu já agia inconscientemente. Segurei-a de leve pelo pulso, me aproximei e cheirei, sem despregar os olhos dos dela. Não falei nada por um instante. Um sorriso brotou de dentro para meus lábios e, sem medo de represarias por parte dela, limpei com delicadeza, com as pontas dos dedos, um pouco do que havia respingado em seu rosto. “É pimenta. Molho de pimenta.” – falei meio que sussurrando, com rouquidão nervosa e quase imperceptível convulsão silábica.

_ Ah... obrigada! – respondeu ela com um sorriso sem graça, daqueles amarelos, constrangidos, que fazer doer as maçãs do rosto de tanta tensão. O sinal abriu e ela atravessou a rua em largos passos, foi-se embora. Mas dessa vez eu gritei! Dessa vez não deixei simplesmente que fosse! Perguntei seu nome e ela se virou para trás (do outro lado da rua), com cara de quem não entendia nada, e respondeu – É Tereza! – e se foi, engolida pela multidão.

Ela se foi, mas descobri seu nome!

Fui embora e dormi tão satisfeito com aquela aproximação, que perdi a hora no dia seguinte. Cheguei atrasado, porém feliz, no escritório.

Logo que cheguei, percebi alguns burburinhos pelos cantos, caras de fofoca, de noticia ruim. Preferi não perguntar nada. Fui direto para minha mesa.

Foi sorrindo, me lembrando daqueles olhos, que ouvi alguém dizer:

_ Ela tinha só 25 anos. Era ali do RH... tadinha! Teve reação alérgica! O vizinho a encontrou toda inchada e gritando no apartamento. Morreu de parada respiratória a caminho do hospital. Alergia a pimenta, disse o médico. Era Tereza o nome dela, mas nunca a vi.

Meu mundo parou. Levei anos para perceber que amava aquela mulher que nem conhecia. Levei uma vida para tocá-la, e ela morre.

Minha vida deixou de ser vida, e nunca mais vi Tereza.

Gustavo Lacerda

Surge o Céu

2009-05-21T13:57:00.000-03:00

O chão se abre e de dentro dele surge o Céu,
Com suas verdades divinamente intensas.
Questiono-me quanto ao teor celestial do que vem debaixo,
Afinal, aprendi que abaixo de nós está o Inferno.

O que imaginávamos ser o Inferno, na verdade pode ser Céu,
Disfarçado para não atrair a cobiça dos pecadores.
E o que acreditávamos ser o Céu, na verdade pode ser o Inferno,
Disfarçando-se no intuito de atrair os de alma pura para si.

Se o verdadeiro Céu surge
E se revela sob seus pés,
Deve permitir-se a queda,
Deixando para cima o que o iludia.

Se o Céu se ergueu sob seus pés,
É sinal de que o Inferno em breve cairá sobre você.
Aproveite a deixa: Caia!
Não espere o pior acontecer...

Gustavo Lacerda

Eu, o Vento e os “Outros”

2009-05-19T00:30:00.000-03:00

O vento assopra com sua quase violência as folhas e tudo mais de leve ou semi-leve que encontra nas calçadas e no asfalto.

O vento chega de repente, de surpresa numa dessas esquinas cheias de gente apressada, de gente não preparada para ele. E ele assusta, ele empurra, ele assopra.

O vento não destoa, ele combina. Se o ambiente não lhe é propício, logo o muda. Se no caminho há obstáculos, não mede esforços para arrasta-los consigo.

O vento não pede licença.

O vento não se despede.

Num primeiro momento, viro de costas – os ciscos incomodam. As pessoas se movem num ritmo que eu copio. Correm. Se desvencilham. Se evitam ao mesmo tempo que ao vento.

Não sou como essas pessoas que copio. Se fosse, não precisaria copia-las.

Leio que “uns amam muito, uns trabalham muito, uns fazem da vida uma obra de arte, + os outros...”. Eu amo. Eu trabalho. Eu faço da minha vida uma obra de arte? E esses outros?

O vento vem e me mostra quem são esses outros... e eu os copio. Copio suas roupas. Copio seus cabelos. Copio seu hábitos, seus hobbies, suas manias. Copio até os medos, os receios, a forma de falar e as palavras. Tento por que tento me igualar a esses outros que o vento vem e me mostra nessa esquina.

O vento é livre e intenso. Ele vem e me mostra como sua presença incomoda esses outros, como os assusta, como eles se defendem dele e fecham os olhos para não se afetarem.

De costas e olhos cerrados vejo as folhas e outras coisas leves e semi-leves serem levadas pelo vento. De costas e olhos cerrados vejo os outros correndo, se desvencilhando, se evitando e evitando ao vento.

De costas e olhos fechados, percebo que o vento não machuca e tampouco me assusta.

Abro os olhos e me viro contra o vento – não contra no papel de oponente, mas sim de quem quer senti-lo passar, sua liberdade, sua leveza intensa. E, tao de repente quanto sua aparentemente violenta chegada nessa esquina, me percebo como já tendo sido alguém que ama muito e que fazia sim da vida uma obra de arte, mas que hoje apenas trabalha muito e copia os Outros.

Ser como os outros é bom, por que se é bem aceito.

Percebo que o Vento, num sentimento de desespero em torno de minha intenção de condicionar-me ao mero papel de cópia dos outros e na compreensão de que somos por essência idênticos, surgiu violentamente nesta esquina com o intuito de fazer-me enxergar o que nos torna semelhantes: somos livres, leves e intensos.

Sou livre, leve e intenso!

Não sou e nem posso ser uma mera cópia dos outros.

A música estimula me reconhecimento interior, e caminhamos juntamente com o vento pelas ruas e calçadas de carros e pessoas que se evitam e se copiam sem atinar que o fazem... pessoas que acordam, comem, trabalham, cagam, amam e dormem envolvendo-se com tudo como se não fossem capazes de elevar as emoções além do que os outros são capazes.

No momento, trabalho muito, mas o amor e a arte fazem parte de minha essência livre, leve e intensa. Quero, posso e ei de elevá-los ao ponto de não mais me assemelhar nem mesmo por um instante aos outros, que amam como cagam.

Os outros devem apenas compor o ambiente... e, daqui pra frente, seremos apenas eu, o vento e, em torno e ao fundo, em formas de vultos, os “outros”.

Gustavo Lacerda

O que você deve fazer se isso ou aquilo acontecer

2009-03-31T22:00:00.000-03:00

Se o mundo gira, você deve acompanhá-lo.

Se não gira com ele, não sai do lugar.

Apenas anda, anda... anda... e cai de ponta-cabeça.

Se o sangue ferve, você deve abrir as veias.

Se não abri-las, ele não circula, coagula.

E você endurece... seca com ele.

Se a chuva cai lá fora, você deve se entregar a ela.

Se não se entrega, não se molha.

A chuva é feita pra te molhar... nos molharmos nela.

Se o tempo passa com ferocidade, você deve agarrá-lo e apaziguá-lo.

Se o deixa passar, você fica pra trás.

Ao contrario do que se diz, o tempo pode ser controlado.

Se um remoto controle te afligir, você deve retirar suas pilhas.

Se não retirar, ele te controla de longe.

E você sim foi feito para ser incontrolável!

Se o sono sentar em suas pálpebras, afogue-o com café.

Se não afogá-lo, ele afoga você.

E você morre... simplesmente morre.

Gustavo Lacerda

A Cor do Sexo

2009-02-04T23:05:00.000-02:00

Um corpo convulsivo era o que esperava ter,
Com pernas e braços entrelaçados,
Dentes e unhas cravados na pele,
Olhos cerrados, confusos entre dor e prazer.
Carne tremula, lascívia do ser
E tudo que não se pode ver,
Apenas tocar,
Somente sentir.

Tivera o que esperava
E um pouco mais.
Tivera o cheiro,
Tivera o som,
Tivera o sabor,
Tivera o famigerado Amor.

Amor, que traz ao sexo cor.

Gustavo Lacerda

Incontrolável

2008-12-01T00:11:00.000-02:00

Não quero ouvir.
Não quero parar.
Não tenho o que dizer.
Não quero falar.

Quero continuar,
Não me tente fazer parar.
Não quero ter que te machucar.
Nada pode me parar!
Ninguém pode me segurar.

Só posso me satisfazer quando chegar.
Quando eu chegar!
Não quero ninguém.
Posso e vou além.
Não importa o que faça, ficará aquém.

Se caio, me levanto.
Se me desespero, ando.
Mesmo que aos prantos, não cesso.
Eu não vou parar!
Nada pode me fazer parar!

Eu não vou te escutar!
E se o silêncio não partir de ti,
Partirá de mim.
Perfuro meus tímpanos!
Arranco meus olhos, acaso escreva!
Não quero ver.
Não quero saber.
Deixe-me viver!

Se neva em minha sala de estar,
Respiro fundo para absorver,
Pois a neve é libertadora,
Acalenta os desesperados,
Dá força, coragem e ousadia pra continuar.

Eu não vou parar!
Nada vai me parar!
Ninguém pode me conter.

Saia do meu caminho!
Saia já do meu caminho,
Ou eu vou te atropelar!

Eu não vou parar!
Não quero parar.
Não posso parar.

Gustavo Lacerda

Veneno do Despertar

2008-11-11T23:33:00.000-02:00

O vento da noite acaricia meu rosto
E faz de certas possibilidades um quase desgosto
De causas nada naturais,
Com um “quê” de absurdas.

Venenosas carícias.

Indizível passado gerador de desconfiança,
Amargura, dissabores e desamores.

Maldita cama de noites ternas,
Manchada no cruzamento com outras pernas
Enganadoras e contadoras de verdades eternas
Firmadas no seio das indestrutíveis montanhas de pedra.

Doce vento de uma noite de nuvens rubras
Como o sangue quente fugindo daquelas veias
Tão grossas, firmes e frágeis.

Venenoso vento.

Dilaceramento.
Sentimento.
Arrependimento.
Desejo insaciável por um ato proibido,
Ainda não completado, portanto não consumado.

Reflexiva noite de ventos cortantes,
Que trazem consigo ensejos incoerentes
Para a destruição do que aparenta ser o bem.

Venenosa noite.

Veneno que não mata.
Veneno que não derruba.
Veneno que queima.
Veneno que sublima a culpa.
Veneno que desperta.

Venenosas lembranças que aterram
Impiedosamente o que surge no presente,
Encarnando sua imagem como sendo a do futuro.

Agridoce veneno que desperta
As defesas criadas pela falência do caráter
E pelo calculado assassinato do amor.

Gustavo Lacerda

Máscaras de Chuva

2008-11-04T00:59:00.000-02:00

Chove seco noite adentro.
Chuva seca, cautelosa, cheia de minúcia
No que diz respeito ao silêncio arquitetado,
Planejado para que não a percebam.

Máscaras que revelam várias verdades
Maquiadas por um sistema que se passa por de carne.
Máscaras fidedignas do gelo que cai na forma líquida
E que de tão frias queimam a pele de quem tocam.

O Jardim, a Roseira, os Espinhos e a Luz

2008-10-20T00:20:00.000-02:00

Ilumina a calma.
Ilumina a rua.
Ilumina a alma.
Ilumina a amargura.

Por trás de um aparentemente intransponível muro,
Existe um jardim cheio de cores,
Frutas, gramas, luz e todo tipo de flores.

Raramente alguém ousava se aproximar,
Pois se dizia que um antigo mal habitava aquele lugar.

Tudo começou com uma roseira mal cuidada,
Onde antes nasciam as mais belas rosas dali.
Fora esquecida e por muito tempo não podada.
E o tempo fora tanto, que suas raízes tornaram-se cipós.

Espinhos cresceram em torno dos cipós,
Que por sua vez cresceram em torno do muro,
Que por sua vez tornara-se ameaçador,
De forma que assustava a quem passava por ali,
E feria a todos que tentassem pular.

Ilumina a calma.
Ilumina a rua.
Ilumina a alma.
Ilumina a amargura.
Ilumina a vida que há por trás do muro.

O jardim tem vida e tem dos mais belos sentimentos,
E não dorme, aguarda, sonha com o momento
Em que alguém poderá saltar o muro sem se machucar.

O jardim clama pelo fim da chuva,
Que o rega e faz os cipós crescerem mais e mais.
Deseja o fim de seu augoz,
Mas teme também morrer se acaso secarem,
Pois haverá de secar junto deles na falta da água.

Ilumina a calma
Ilumina a rua
Ilumina a alma
Ilumina a amargura
Ilumina a roseira de forma concentrada,
Mas não de forma a destruí-la,
E sim somente aos cipós espinhentos
Que saem de seus pés e que devem secar e morrer.

Ilumina a calma
Ilumina a rua
Ilumina a alma
Ilumina a amargura
Ilumina o mundo, e traze consigo amores
A serem vividos sem barreiras naquele jardim.

Gustavo Lacerda

(Dê)Passagem

2008-10-11T14:05:00.000-03:00

Fecho os olhos e vejo, do alto, a cidade.
É noite e não há cores, apenas luzes.
Ela é grande, mas o silêncio é o que a habita.
Eu vejo tudo e penso que ninguém me vê,
Mas o mundo me vê e me guarda... um dia se recorda.

Isso é o tipo de coisa que acontece.

Mas o que acontece quando você se conhece por inteiro?
Mas o que acontece quando você não se encaixa?
E aí, o que acontece quando você vê que veio pra passar pelas vidas alheias,
Para estar fisicamente apenas pelo tempo de um suspiro?
... O que acontece?

Estranha a convicção de que sempre estarei sozinho.
Estranha a convicção de que nunca estarei sozinho.
Estranho o choque de convicções!

Vivo feliz com minhas complexas convicções,
E é isso que acontece... bem desse jeito.

Gustavo Lacerda.

O Mínimo

2008-09-26T02:10:00.000-03:00

As derradeiras noites de insônia.
O dissipar dos dias de descanso.
O resoluto sentimento de retorno próximo.
A pouco sofrida reaproximação com a rotina.

O mínimo que se pede é um pouco de bom senso,
Nesse quase confuso momento,
Onde basta meu rompante ego de intenso.

O mínimo que se pede é um pouco de paciência,
Nessa pré-correria rotineira e esmagadora,
Onde basta meu angustiante vício de intolerante.

O mínimo que se pede é um pouco de fé,
Nessa perdição incessante de virtudes e valores,
Onde basta minha mania de esmagar tudo com o pé.

O mínimo que se pede é um pouco de verdade,
Nesse antro de pervertidos e perversores,
Onde basta minha incontrolável vaidade.

O mínimo que peço é a dissolução da minha vontade.
Mas vontade de quê?
Se fosse só uma por vez, simples seria.
Mas simples não é!

O mínimo que se pede é o máximo de descomplicação,
Nesses dias descompassados de primavera,
Que precedem as sufocadoras noites de verão.

O mínimo que desejo é o mínimo de paixão!
E que venham muitas para avassalar minha razão
E acalentar de pouco em pouco meu agridoce coração.

Tudo que se pede é o mínimo,
Para eu encarar o que está por (re)voltar.

Desequilíbrio Constante

2008-09-18T01:45:00.000-03:00

Fogo do tipo que queima tudo que se aproxima.
Fogo do tipo que se alastra rapidamente.
Fogo do tipo que nem água pode apagar.
Fogo do tipo que faz arder até a alma mais fria.
Fogo do tipo que ilumina até o lado negro da lua.

Gelo do tipo que congela tudo que se aproxima.
Gelo do tipo que envolve tudo muito rapidamente.
Gelo do tipo que nem fogo pode derreter.
Gelo do tipo que faz esfriar até o coração mais caloroso.
Gelo do tipo que pode petrificar o Sol por inteiro.

Fogo.
Gelo.

Fogo suficiente para derreter o gelo dos pólos.
Fogo suficiente para causar ebulição nos oceanos.
Fogo suficiente para que a chuva seque sem tocar o chão.

Gelo suficiente para congelar toda a água do mar.
Gelo suficiente para causar uma nova era glacial.
Gelo suficiente para que as gotas da chuva se tornem lanças.

Fogo demais.
Gelo demais.

Fogo além do que se pode controlar.
Gelo além do que se pode suportar.
Conflito entre duas partes que se consomem.

Todo es Mentira

2008-09-14T22:13:00.000-03:00

Gosto que tente me arrancar pedaços.
Você sente minha carne tenra,
E quando aproxima seus dentes, me esquivo.
Apenas imagina como deve ser macia minha pele.

Você, como todos, como não poderia deixar de ser, mente.
E cada mentira sua pra mim não passa de uma semente,
Que cuidadosamente planto e cultivo com as demais,
Tantas minhas e tantas de outros como você.
Todas diferentes e, ao mesmo tempo, ridiculamente idênticas.

Mentiras são verdades que dão certo da boca pra dentro
De tolos que se valorizam além da conta,
Ao acreditar na ingenuidade de um sorriso doce
E não observar os olhos que os dissecam por inteiro.

Você mente e pergunta se me importo com sua verdade.
Respondo com um sorriso e digo estar tudo bem,
Para que você se vá realizado e contente.

Gosto que se sinta por cima da carne seca.
Sua vaidade aquecida enaltece meu ego,
Assim como a lua maligna de fogo
Acelera o fluxo do sangue em minhas veias.

Você se vai com a intenção de retornar
E possuir com desejo latente
Cada centímetro do meu corpo quente.
Como eu quis que se fosse.

As pessoas ocupam espaço demais.

Gosto que tentem me arrancar pedaços.
As pessoas sentem minha carne tenra,
E quando metem seus dentes, os perdem!
A carne é tenra, mas a pele é de aço.

E no final das contas, você mentiu
E acreditou ter feito tudo exatamente como planejou.
Mas, no fim das contas, te guiei até o ponto que eu queria.
Sinto em informar, meu caro:
_ Você foi manipulado.

Rosa de Prata

2008-09-13T23:44:00.000-03:00

Atrás de uma das portas do nono andar de um dos mais decadentes edifícios de Belo Horizonte, daqueles que podem ser encontrados somente no Médio Meretrício, o Bolero de Ravel abafara o som de um crime. No chão, uma poça de sangue só fazia crescer em torno do corpo desnudo de um jovem formoso que devia ter não mais que vinte anos. No corpo ainda havia vida. O jovem agonizava – a dor era tanta que já nem sentia. Estava de bruços, com o rosto voltado para a esquerda.

Uma leve, morna e úmida brisa assoprava lá fora, e, de tempos em tempos, invadia o quarto pela janela entreaberta, quase sem ser notada. A cidade dormia. Era inicio de madrugada de quinta para sexta-feira. Uma enorme e ensangüentada faca de cozinha impunha-se diante dos olhos do moribundo – estava jogada, mas não esquecida, ao lado do corpo pálido, quase sem sangue e sem vida. Aquele que desferira os golpes contra o rapaz ainda estava presente no recinto.

Através do boxe do banheiro, um vulto. O chuveiro estava ligado – era o agressor, que ainda não se havia tornado assassino. Terminado o banho e tendo-se livrado do sangue do rapaz, que lhe sujara dos pés a cabeça, a figura sombria buscou com a mão uma das duas toalhas penduradas na parede para enxugar-se. Saiu despido do banheiro e seguiu para a sala, onde se pôs diante de sua vítima.

O rapaz tinha a pele levemente morena e um corpo escultural. Em toda a extensão das costas, tinha tatuado um anjo de asas abertas. Os cabelos eram castanho-escuros e ondulados, em um tamanho médio, quase à altura do pescoço. As pupilas estavam dilatadas, ofuscando a vivacidade verde da íris. Tinha lábios carnudos, agora pálidos. O vermelho que se mostrava vinha de dentro da boca: era sangue. Na orelha esquerda, um delicado brinco prateado em formato de rosa brilhava sob a luz do abajur.

O agressor vestira-se diante do rapaz. Os olhos, quase sem vida, não o abandonaram por sequer um segundo. Enfiou a arma do crime num saco plástico e guardou-a numa pasta.

___ Você me forçou a isso. – sussurrou o agressor, abaixando-se diante da vítima, com o cuidado de não sujar de sangue os pés ainda descalços. O Bolero de Ravel encerrava e recomeçava alguns segundos mais tarde; estava em repeat. Uma lágrima escorria-lhe pelo lado esquerdo do rosto. Levantou-se e deu alguns passos na direção do aparelho de som; sem teclar stop, ejetou o cd contendo a trilha sonora da atrocidade cometida há pouco e o guardou na mesma pasta em que guardara a arma do crime. Assentou-se na poltrona e calçou-se. Contorceu-se todo para ficar por cima do rapaz sem ter de tocá-lo ou em seu sangue. Sussurrou mais uma vez – Eu te amei, mas você me forçou a isso! Poderíamos ter sido felizes juntos, mas você teve que estragar tudo! Foi tudo culpa sua. Tudo! – e mais algumas lágrimas fugiram-lhe dos olhos. Abaixou-se um pouco mais, apoiando-se na mesa de centro para não cair, e beijou levemente o lábio inferior do moribundo, que já quase não respirava mais, que já tinha aquela respiração breve e pesada que prenuncia o fim. Retirou a pequena rosa de prata da orelha de sua vítima e sussurrou mais uma vez: “Isso eu levo novamente comigo, como recordação do que tivemos juntos, de minha grande desgraça, meu anjo.” – Beijou-lhe novamente o lábio, demorando-se alguns segundos mais dessa vez. Levantou-se, com a delicada rosa de prata fechada na mão direita, pegou a pasta sobre o sofá, desligou o abajur e saiu.

A respiração do jovem tornou-se ainda mais escassa... cessou. Uma lágrima escorreu-lhe a face. Agora aquele era um corpo sem vida. O agressor tornara-se, finalmente, assassino.

Alice

2008-09-13T23:26:00.000-03:00

A mãe de Alice dera a luz à filha num dia comum de semana, tivera um parto tranqüilo, com as dores normais de um parto, tão tranqüilo quanto toda a gravidez. O pai, cobrador de um ônibus que partia do Aglomerado para o Hipercentro e deste para o Aglomerado, terminava uma viagem quando tivera a notícia.

A vida daquela família já era conturbada antes do nascimento de Alice, como toda vida no Aglomerado, mas é destino de todos os nascidos sobre essa terra prover a continuidade de seu sangue, dizia a avó paterna. E a criança fora recebida com muito amor e razoável festividade. Os olhos do pai sempre brilhavam ao ver beleza tão semelhante a de sua amada esposa. Quantas noites passara em claro afagando e apaziguando Alice, que costumava adormecer quase na hora dele trabalhar. Alice era amada pela mãe, que tinha considerável paciência com o ruidoso choro da criança. Alice chorava muito, mais que qualquer criança em sua idade.

Alice crescera saudável e de gênio forte. A educação que recebera mal pode ser chamada de educação. À medida que ia crescendo, sua mãe tornava-se cada vez mais agressiva e intolerante. Quando nascera o segundo filho, a situação da primogênita só piorara. O pai já não tinha mais o mesmo ânimo e carinho, e tornara-se cruel em seus tratos, reservando todo o afeto para o menino que tanto sonhara – tornara-se motorista, fora promovido. Alice era surrada praticamente todos os dias – hora pela mãe, hora pelo pai, hora pelo irmão. Não reagia de outra forma se não com gritos e xingamentos.

Alice apanhava de todas as formas imagináveis. O pai tinha o hábito de torcer seus membros com as mãos até que ela parasse de gritar e chorar. A mãe já havia utilizava meios tão agressivos ou até mais que o pai, já tendo lhe queimado com o ferro de passar roupas, açoitado com fios de aço, arrastado pelos cabelos, cortado com as unhas e tantas outras formas. O irmão caçula a provocava com ofensas e a aporrinhava com brincadeiras humilhantes, sabendo que ela jamais reagiria por medo de apanhar ainda mais dos pais.

Os anos foram se passando. Um dia, num daqueles assédios do irmão, Alice o empurrara e chutara sua cabeça até que ficasse inconsciente. Ele quase morrera naquele episodio. Em retribuição a isso, o pai lhe açoitara por quase uma hora com uma vara – Alice não derramara nenhuma lágrima.

De tanto ser castigada desnecessariamente, Alice nunca respeitava ninguém. As freqüentes torturas e humilhações às quais era exposta serviram para torná-la resistente, impiedosa e praticamente incontrolável em seus atos. As surras nunca deixavam de acontecer e o grande marco de desenvolvimento de sua personalidade psicótica foi aos treze anos, quando conhecera o belo e perigoso Cristo, braço direito do maior traficante do Aglomerado, por quem se apaixonara e a quem cativara com o mesmo sentimento.

No quarto escuro e pequeno que dividia com o irmão, Alice chorava silenciosamente, deitada na cama. Sentia-se humilhada e com dores latejantes nas pernas, braços e costas. Tinha o som das varadas nos tímpanos e as sentia na carne. Minava sangue de dois vergões, um em cada uma de suas coxas. Os xingamentos de seu pai enquanto a açoitava ainda ecoavam. A expressão de deboche do irmão e a indiferença da mãe enquanto apanhava sem poder gritar incomodavam. Ouvia o som da televisão na sala – os pais e o irmão agiam como se nada houvesse ocorrido. A vontade que tinha era de matar os três, mas antes queria que sentissem muita dor, queria vingança contra o que a submetiam, queria ver a mãe em desespero, o pai humilhado e o irmão abandonado.

Alice pegou o celular e telefonou para a policia. Sussurrou para que não a ouvissem da sala. Desligou o telefone e sorriu, em meio as lágrimas de dor. Mas apenas aquilo não a deixaria satisfeita. “Mãe!”, gritou, e sua mãe levantou-se devagar, com a cara cheia de má vontade para ver o que queria, caminhando cinco passos até a porta do quarto:

__ O que foi, menina aborrecida?! – perguntou, acendendo a luz e parando na porta com a mão esquerda na cintura e um cigarro aceso entre os dedos da direita, levando-o até a boca e dando uma preguiçosa tragada – O quê que você quer, morrinha!? – tinha uma voz fina e irritante, e utilizava de linguagem vulgar devido a pouca educação que recebera durante sua vida miserável.

__ Eu preciso te falar uma coisa que eu fiz... – Alice estava deitada de bruços, com o lado direito do rosto encostado na cama, em oposição a porta, voltando-se com olhos e voz sarcásticos, fazendo com que o coração de sua mãe gelasse. Havia tanto prazer e excitação em seu semblante, que sua mãe estremecera, deixando o cigarro cair e o corpo tombar, batendo com o braço na porta, que rebateu na parede. – Eu telefonei pra polícia e contei o que aquele animal fez comigo. – sussurrou Alice – Eles já vêm aplicar um corretivo nesse desgraçado e em você também, sua ordinária! – o sorriso não lhe saia do rosto.

Alice vira os olhos de sua mãe encherem-se de lágrimas, e deliciara-se com aquilo. A mãe olhara por algum tempo nos olhos da filha, congelada com a satisfação sarcástica que expressavam e com o sorriso maléfico entre lágrimas que tinha estampado no rosto. E sua mãe não dissera mais nenhuma palavra – apagara a luz, saíra do quarto, passara pela sala e fora para a cozinha, sentando-se a mesa, apoiando-se nos cotovelos, descabelando-se com os dedos, lançando um olhar fixo para a parede a sua frente e, num profundo e discreto soluço, começando a chorar e caindo aos prantos de cara na mesa – tão sutil que não foi ouvida da sala. “Criada com tanto carinho e faz uma coisa dessas, meu Deus!”, soluçava consigo mesma. “O que foi que eu fiz pra merecer isso, Senhor!? O que foi que esse homem que só faz trabalhar pra sustentar essa casa fez pra ter uma filha dessas? Onde eu errei, Pai?!”, se lamentava e chorava de perder o fôlego, se controlando para que ninguém a ouvisse.

A surra daquela noite não fora a mais violenta de todas, mas fora sem duvidas a mais humilhante e revoltante para Alice. O pai a agarrara pelos cabelos diante de suas amigas, na rua cheia, e a levou puxando-os com força, aos gritos: puta, vagabunda, piranha, ordinária, desgraçada e tantos outros xingamentos no gênero. O irmão estivera ao lado dos dois o tempo todo, gargalhando escandalosamente e incitando o pai a continuar. A mãe aguardava em casa e, quando entraram pelo portão, entregou uma vara nas mãos do esposo, que tinha o rosto deformado pela ira. Alice foi arremessada no chão pelo pai, e um chumaço de cabelo dançou com o vento – e ele não se detivera por sequer um segundo: ergueu a vara e começou a açoitar a filha de forma indiscriminada, sem se importar com onde acertava, gritando os mesmos xingamentos enquanto fazia isso:

__ Isso é pra você aprender a ficar se esfregando com esses pretos marginais, sua piranha! Toma, que é disso que você gosta, sua vagabunda! –Alice era açoitada pelo pai e, quando tentava desviar, ele a agarrava pelos braços ou pelos cabelos, a jogando no chão. As varadas ecoavam. Ela rastejava pra fugir e ele a puxava pelas pernas. O intervalo entre as açoitadas era tão curto que a dor era constante, como se fosse uma única e interminável – Não grita, sua ordinária! Cala essa boca ou eu te arrebento toda. – o pai disse isso estapeando duas vezes a face da filha e apertando sua boca com força, forçando sua cabeça no chão quando ela deu um grito. – Tenho certeza que na hora que ele estava mandando ver, metendo aquele pau preto aqui, você não gritou, só gemeu e gostando, pedindo mais! – disse isso dedilhando com força a vagina da filha, que deu um grito abafado pela mão pesada em sua boca – Então me pede mais, sua prostitutazinha desgraçada! Pede!

O choro de Alice era desesperador. O irmão gargalhava e debochava. A mãe interviu com um “Basta!”, e o agressor, ainda com a mão na vagina da filha, cessou. Ela pegou a filha pelo braço e a levou quase arrastada para dentro de casa. Alice foi arremessada de forma impiedosa pela mãe em sua cama e a olhou bem nos olhos cheios de lágrimas que não paravam de rolar.

__ Agora chora na cama, que é lugar quente. Eu te avisei! – disse a mãe a filha, apagando a luz e saindo. Menos de dez minutos depois, estavam assistindo televisão na sala, como se nada tivesse acontecido, enquanto Alice chorava e tremia de dor.
O que despertara a ira do pai de Alice fora um telefonema recebido por ele minutos antes de agarrá-la pelos cabelos:

__ Belo pai você é! Enquanto você trabalhava, deixando sua filhinha à vontade, nosso bandidinho se deliciava com o que ela lhe dava de bom grado. – disse uma voz feminina ao telefone.

__ Quem é? Do que está falando?! – indagou o pai de Alice, vociferando.

__ Você entendeu bem o que eu disse. O futuro senhor do tráfico anda comendo sua filha todos os dias, enquanto você pensa que ela está estudando. Não demora muito, você se torna avô do filho de um delinqüente da pior espécie! – e desligou o telefone.

Havia alguns meses que o pai de Alice descobrira seu romance com Cristo e, por diversas vezes, a punira por causa disso. Mas desde que ela disse ter parado de ter com o braço direito do senhor do tráfico, o pai relaxara com a certeza de que a filha andava estudando de maneira esforçada. Temia pelo futuro da filha. Naquele episodio, daquela noite trágica, a ira e o descontrole que culminaram na maior humilhação, até o momento, na vida de Alice foram provocados pelo desespero.

Não demorou muito, uma viatura da polícia estacionou em frente a casa dos pais de Alice. A rua estava cheia. Um policial desceu, caminhou até o portão e tocou a campainha. O coração da mãe de Alice acelerou ainda mais. O muro da casa era baixo e ficava apenas a alguns poucos metros da janela da sala onde seu pai assistia televisão, e ele se levantou e dirigiu-se até o portão, onde o policial parecia dizer o que o levara ali. Àquela altura, Alice estava assentada na cama, com os ombros meio caídos, a cabeça meio abaixada e o olhar vazio, erguido e fixado no móvel que havia no canto do quarto. O irmão de Alice estava parado e assustado na porta da sala, olhando ora para o pai com o policial ora para a mãe assentada na cozinha aos prantos.

Alice ergueu a cabeça e o corpo como um fantasma, levantando-se da cama e arrastando-se até o móvel. Abriu uma das gavetas e retirou de dentro um prendedor pontiagudo de metal de cabelo. Seu pai passou pelo caçula na porta da sala acompanhada pelo policial e caminharam até o quarto. Sua mãe engolira o choro e levantara-se da cadeira com os olhos esbugalhados.

Os dois homens entraram no quarto e fecharam a porta logo atrás. Antes que a porta fosse totalmente fechada, o irmão de Alice a vira de costas ao lado do móvel. Menos de um minuto depois, duas vozes se misturavam em gritos de desespero dentro do quarto. A mãe de Alice, reconhecendo a voz da filha e percebendo que a outra era do policial, correu até a porta fechada e começou a esmurrá-la e gritar para que a abrissem.

Um segundo policial, que aguardava dentro da viatura, ouvindo os gritos, saiu às pressas do carro e, quando passou pelo portão, ouviu cinco tiros. Entrou pela porta da sala. Um breve silêncio e mais um disparo. A mãe e o irmão de Alice afastaram-se da porta e o policial alto e gordo começou a jogar o corpo contra esta, a fim de arrombá-la. Bateu uma, duas, três, quatro, cinco vezes, urrando de forma reprimida cada vez que seu corpo ia de encontro a porta. Na quinta batida a porta se abriu, indo violentamente de encontro a parede.

A porta aberta revelou o pai de Alice caído, encostado na parede, com a roupa banhada em sangue, os olhos esbugalhados e a respiração ofegante. Ao lado do móvel, o corpo do policial que entrara primeiro, com uma crescente poça de sangue em torno da cabeça e um objeto fincado no olho esquerdo. Em frente a janela, a esquerda da porta, estava Alice apontando uma arma para a cabeça do pai, há dois metros de distancia dele e mais dois metros de distancia da porta – tinha um sorriso aberto e olhos vazios. Sua mãe, seu irmão e o policial que arrombara a porta estavam perplexos com o cenário.

Quando a porta do quarto se fechou diante dos olhos do irmão de Alice, o primeiro policial aproximou-se dela, levou a mão a seu ombro e, antes que pudesse dizer qualquer palavra, foi ferozmente atacado com um prendedor de cabelo diretamente em seu olho direito – tanto o policial quanto Alice começaram a gritar, o primeiro de dor e a segunda enquanto o atacava com vários golpes na face, dos quais ele não conseguia se defender. O policial caiu e Alice se jogou em cima dele, fincando o prendedor em seu olho esquerdo, sacando rapidamente a arma de seu cinto e disparando cinco tiros em sua cabeça, o matando imediatamente. O pai de Alice não fora capaz de esboçar qualquer reação, e logo ela se voltou para ele, dando o sexto disparo e o atingindo no ombro.

O policial que arrombara a porta deu um passo a frente, direcionado lentamente a mão a arma em seu cinto. Mais um disparo e o policial caiu de joelhos e logo de rosto no chão. Alice continuou com a arma apontada para o pai. Sua mãe e seu irmão haviam se voltado para trás, de onde viera aquele novo disparo: Cristo estava parado, com uma arma erguida.
Cristo passou pela mãe e pelo irmão de Alice e caminhou em direção a ela, abaixando sua mão e retirando a arma que ela apontava para o pai. A abraçou forte e ela explodiu num choro de dor imensa.

__ Seu desgraçado! V... – o pai de Alice tentou dizer algo, mas antes que concluísse a terceira palavra, Cristo disparou um tiro contra seu peito, fazendo-o se calar e cessar a respiração por alguns segundos, retomando-a de maneira convulsiva, inspirando e expirando rapidamente, produzindo bolhas de sangue na boca e escorrendo como geléia até ficar totalmente deitado, com a cabeça encostada na parede.

Alice se soltou dos braços de Cristo, correu em direção ao pai, agora estirado no chão, segurou entre as duas mãos com ódio sua cabeça e começou a batê-la com força no chão. Sua mãe caiu de joelhos no chão e assistiu imóvel. Seu irmão tampou os olhos com as mãos e encolheu-se num canto da cozinha. Bateu diversas vezes a cabeça de seu pai contra o chão, tanto, tanto, tanto, que os miolos começaram a sujar em torno. Mais uma vez, Cristo precisou para-la.

Cristo ergueu Alice e a levou consigo. Saíram pelo portão, sendo vistos por uma infinidade de pessoas em frente à casa, entraram num carro que os aguardava na porta e partiram.

A mãe de Alice enlouquecera e seu irmão ficara em estado de choque por muito tempo, sendo entregue para adoção.

Naquela mesma noite, o Senhor do Tráfico foi assassinado e Cristo assumiu o controle do Crisálido.

Alice nunca mais foi vista.

Era véspera de natal.

Sobre as Decepções

2008-09-11T01:10:00.000-03:00

Tereza entrou pela porta do apartamento e encontrou a sala quase vazia – já espera por isso. Havia lixo e sujeira pelo chão. Virou-se para a direita e entrou na cozinha; acendeu a luz e encontrou mais bagunça – esperava por bem mais. Caminhou até o quarto, acendeu a luz e mais sujeira, bagunça e uns troços pelo chão.

__ Que bagunça! – suspirou.

Largou a bolsa sobre a cama e começou a arrumar. Correu até a cozinha e colocou água pra ferver. Voltou para o quarto e continuou a arrumação. Sentiu falta de algumas peças de roupa e de alguns objetos seus – “Puto!”, esbravejou. Oi até a cozinha novamente e despejou o conteúdo de um pacote na água fervente; mexeu por alguns minutos e estava pronto o canjão. Sentou-se na sala e comeu rapidamente. Voltou para a cozinha e notou que restara apenas uma xícara das suas e que a garrafa de café havia sumido – “Afe! Mas até isso?!”, perguntou para as paredes.

Continuou a arrumação. Terminou no quarto e foi pra sala. Arrumou a sala. Terminou tudo. Voltou para o quarto, colocou “Sia” no som, assentou a janela, acendeu um cigarro – fumava cigarros pretos de cravo – e tragou fundo.

__ Toda decepção é sempre previsível, mas o limite, às vezes, é invisível. – falou com a brisa morna que entrava pela janela – Há quem tenha vocação para ser decepcionante. – sorriu consigo e com a cidade adormecendo sob seus olhos.

A Cidade estava sonolenta.

__ Prefiro me decepcionar! – riu mais um pouco e tragou o cigarro – Sinal de que acreditei até o fim, e que vivi o que queria viver, e que fui o que precisava ser. O bom é que passou, como tudo sempre passa!

Tereza não se importava com a sujeira deixada e com seus bens levados. Preferia assim. A sujeira pode ser limpa – havia uma vassoura. Os bens podiam ser repostos – havia dinheiro.

__ Semana que vem, vou comprar coisinhas novas e vou decorar meu apartamento! Vai ficar lindinho, bem do jeito que eu sempre quis... daí, vou chamar alguns amigos para um café, mas amigos de verdade apenas. Gosto assim.

O cigarro acabou. Tirou a roupa. Apagou a luz. Se deitou sem banho e sem roupa. Sorriu novamente e, antes de adormecer, cochichou com o edredom:

__ Gostaria de um dia não me decepcionar. Mas se para viver intensamente tiver sempre que ser assim, então me decepcionarei muitas vezes na minha vida! Mas nunca, nunca, nunca.... Nunca! Nunca deixarei de viver cada momento importante, cada paixão, cada café e cada cigarro intensamente.

A janela ficara aberta. Tereza dormira feliz, por que o passado havia passado, e o presente lhe sorria... havia gente nova.

Trombamento

2008-09-08T01:17:00.001-03:00

Um pouco de afeto
Para um corpo inquieto.

Uma alma sem teto,
Que voa pelo mundo,
Despregada da carne.

A busca pelo calor
(No descolamento do amor),
Que queime sem provocar dor,
Que core sem ser constrangedor.

O trombamento de corpos aflitos.

O ideal trombamento de corpos
Que se atracam e que quase se agridem
Sem sequer se tocar,
Apenas com a aproximação,
Com o distúrbio causado no coração.

Aspiração insensata.
Inspiração ingrata.
Demonstração inexata.

Um maldito não trombamento de corpos,
Que não revelam nada,
Que revelam tudo,
Que não sabem se expressar,
Que gritam e não podem ser ouvidos.

Por um trombamento de corpos que revele,
Que estenda, que estique uma simples vontade,
Que torne dúvida e desejo em verdade,
Que salve, transforme e transcenda,
Que o teto de carne e de fogo para a alma acenda.

Por uma imantação posterior ao trombamento,
Que impossibilite o descolamento
Do arrebatador e agora indizível sentimento,
Sem arrependimento, para que não haja sofrimento.

Gustavo Füsca.

A Música dos Outros

2008-08-18T16:21:00.000-03:00

Não tinha mais um nome. E por não mais ter um nome, por mais que o procurassem e por mais que ele mesmo se procurasse, não podia ser encontrado.

Tinha uma vida. E por ainda ter uma vida que era sua, vivia.

Tinha uma música, mas não se lembrava mais qual era. E por não mais se lembrar de qual era sua música, ouvia a dos outros.

Numa noite, depois de muitas sem se encontrar, sem ser encontrado, desceu cem andares sem elevador, de escada, para ouvir escondido uma série de músicas que pegara emprestada para ver se encontrava a sua.

Desceu mais de mil degraus em passos lentos, no silêncio, no escuro, até chegar num local aberto, cercado por prédios.

Caminhou no escuro.

Ligou a primeira música. Acendeu o primeiro cigarro. Se deitou no escorregador e fixou os olhos nas poucas estrelas que a noite da metrópole lhe permitia enxergar. Passou uma, duas, três... vinte músicas, e não encontrou a sua.

Se levantou. Andou. Fumou. Passou mais músicas. Acabou o primeiro cigarro. Acendeu outro.

Fumou. Passou de uma música para a outra... e outra. Não encontrava a sua, mas não estava disposto a parar de procurar.

Do alto do pátio viu pessoas. Fingiu não se importar. Fingiu não estarem lá. Fingiu não existir ali.

Fumou de uma música para a outra.

Acendeu o terceiro cigarro.

Se sentou num outro brinquedo frio, largado nas sombras daquele edifício onde crianças não havia.

Uma outra música. Uma batida conhecida. Era ela! Sorriu! Se encontrara!

Uma leveza imensurável percorrera o corpo de Leonardo... "Leonardo!".... Lembrara até mesmo o nome esquecido... "Leonardo!"...

Leonardo sorriu e fumou ouvindo a música que era a sua. Estava leve. Pretendia ouvi-la novamente quando chegasse ao fim, mas quando acabou, iniciou outra, da qual ele não recordava de quem era.

Leonardo terminou o cigarro. Levantou-se ouvindo aquela nova música e caminhou pelo grande pátio até o elevador.

Subiu de elevador até o centésimo andar e a música acabou. Desceu, abriu a porta do apartamento, abriu a porta do apartamento, caminhou pelo corredor, entrou no quarto e, lá, um moço fazia música. Então, Leonardo observou o moço e se perguntou:
__ Essa música... seria dele?

Gustavo Füsca.

De Passagem

2008-08-18T12:23:00.001-03:00

Fecho os olhos e vejo, do alto, a cidade.

É noite e não há cores, apenas luzes.

Ela é grande, mas o silêncio é o que a habita.

Eu vejo tudo e penso que ninguém me vê,

Mas o mundo me vê e me guarda... um dia se recorda.

Isso é o tipo de coisa que acontece.

Mas o que acontece quando você se conhece por inteiro?

mas o que acontece quando você não se encaixa?

E aí, o que acontece quando você vê que veio pra passar pelas vidas alheias,

Para estar fisicamente apenas pelo tempo de um suspiro?

... o que acontece?

Estranha a convicção de que sempre estarei sozinho.

Estranha a convicção de que nunca estarei sozinho.

Estranho o choque de convicções!

Vivo feliz com minhas complexas convicções,

E é isso que acontece... bem desse jeito.

Gustavo Füsca.

O Sapo vermelho e o de nome difícil

2008-06-16T23:20:00.000-03:00

Era uma vez, um sapo...

O Sapo vivia triste, chôocho pelos cantos da folha, em cima do lago. Ele não pulava, não cantava e não comia moscas... só ficava lá o dia interinho, paradinho.

O Sapo vivia triste por que ninguém sabia falar seu nome direitinho. E, na verdade, nem eu sei como se falava o nome dele - só sei que se escrevia assim oh: "Didid".

Um dia apareceu apareceu lá pelas bandas do lago um outro sapo, um sapão vermelho, de cara fechada e
que também vivia paradão, caladão...

O Sapo Vermelho se mudou para a folha em frente a do Sapo de nome difícil. E os dois se olhavam o dia inteirinho, e se olhavam tanto, que acabaram se apaixonando.

Depois de muitos se olhando sem falar nada, sem cantar nada e estarem a ponto de explodir de tanta paixão... cantaram...

Quem cantou primeiro foi logo o Sapo Vermelho, com uma voz que parecia um arroto:
_ Amor! - e quando cantou, de uma só vez mudou de cor - ficou verde, como o Sapo de nome difícil.

O Sapo de nome difícil ficou tão feliz, que cantou de volta com a mesma voz de arroto:
_ Amor! - E, quando cantou, a tristeza de uma só vez passou.

E os dois Sapos viveram pulando e cantando felizes para sempre. Um por ter o que cantar, outro por ter descoberto um nome diferente para ser chamado e ambos por terem para quem cantar.

Gustavo Lacerda.

O Canto do Pássaro Satânico

2008-06-10T20:24:00.000-03:00

Há muito, muito tempo rezava uma lenda de que habitava numa cidadela pra lá do fim do mundo um pássaro que, com seu canto, tornava morto tudo aquilo que possuísse vida.

Um dia tal história chegara aos ouvidos de um misterioso, bem vivido e curioso apaixonado pela morte, que a vinha buscando havia muito entre os arranha céus da inabalável Metrópole do sul do continente.

Ao tomar conhecimento de tal pássaro, aquele ávido e mórbido aventureiro partira para, o que tinha para si, sua ultima viagem em busca da morte. Partira para o Oeste do Continente, a princípio, saltando de prédio em prédio, depois, de casa em casa, e, por fim, lenta e misteriosamente por uma longa rodovia.

O mórbido e solitário aventureiro chegara cheio de ansiedade, numa quinta-feira de lua minguante, a cidadela e logo tivera notícia de onde costumava pousar aquele pássaro de canto satânico. Colocara-se assentado então na copa das árvores, aguardando ouvir a voz que finalmente colocaria fim àquela vida que tanto já havia sido vivida.

A Lua se pôs e o mórbido e misterioso Gato adormecera brevemente, acordando com o calor do Sol em seu reluzente pelo branco – tivera certa dificuldade em abrir os olhos, e, quando finalmente os abrira, deixou de respirar por dez segundos. A sua frente, a poucos metros de distância, um pássaro albino de grande porte, dificilmente confundido com qualquer outro já visto, o observava em silêncio, com aparente encantamento.

O Gato Branco, emocionado e sem poder se controlar diante de tal visão, saltou e caiu de pé em frente, cara a cara com Pássaro Albino, que permaneceu inerte. E algo no olhar do pássaro tocou de tal forma o gato, que este sequer pôde perguntar o que desejava saber, tocou de tal forma sua alma que ele até mesmo esquecera a razão que o levara até ali – mas isso durara apenas alguns segundos, e, quando recobrara parcialmente a memória do que o motivara a fazer tão longa viagem, teve a leitura imediata de suas aspirações feita pelo Pássaro, que abrira suas gigantescas asas e, ao invés de voar, colocara-se a correr numa velocidade inacreditável com suas pernas fascinantemente fortes.

O Gato perseguira o Pássaro o mais rápido que podia, mas este, sempre que quase alcançado, corria ainda mais veloz. O caminho pelo qual corriam era tortuoso, esburacado, coberto de lama e cascalho e cheio de armadilhas. O Pássaro, conhecedor daquela estrada, se desvencilhava com facilidade de todos os obstáculos. O Gato, apesar de ágil e esperto, caíra diversas vezes, mas nada diminuía seu empenho e pressentimento sobre a iminência de que uma longa busca estava para terminar.

O Gato, de repente, perdera de vista o Pássaro Albino, mas continuara em seu encalço, se deixando guiar por aquele cheiro agradável e característico de suas penas que marcava o caminho – sofria com o calor do Sol em todo seu corpo, mas nada o desanimaria.

Depois de muitos quilômetros correr, o Pássaro atravessara uma ponte que atravessava um singelo ribeirão e deslizara por um barranco que dava na margem do mesmo, escondida entre as arvores. Pouco tempo depois, o Gato chegara um tanto ofegante.

O Gato, tendo recuperado o fôlego e voltado a seu estado normal de consciência, aproximou-se da margem do ribeirão e perguntou no tom humilde de quem pretende pedir algo: "É você o tal pássaro que disseram matar com o canto?" – e o Pássaro, que bicava de leve abaixo da asa esquerda, voltou os olhos para o Gato. Apenas o som da correnteza das águas era ouvido.

O Gato Branco mal podia crer que ser de tamanha beleza pudesse possuir na voz a morte. Naquele momento de silêncio conseguinte a pergunta que fizera, atinara que o que de fato o fizera perseguir a suposta ave satânica fora a beleza expressa em cada pena, em cada detalhe seu, e não o desejo de encontrar o canto derradeiro. E mesmo com tal atinamento, o misterioso caçador da morte tornara a perguntar, porém, com palavras e tom menos inquisidores: "Ouvi dizerem que há por essas bandas um pássaro de intenções satânicas, que, com seu canto, leva consigo a vida de todos que podem ouvir, e que canta com essa intenção. Este serias tu, que me aparenta tão inofensivo com sua beleza, apesar de tão grande porte, asas e pernas?" – e os olhos castanhos do Grande Pássaro brilharam num verde tocante, deixando escapar uma lágrima tão vermelha quanto sangue.

O curioso Gato Branco sentira o coração descompassar e a respiração embargar na garganta. Um sentimento de inexplicável afeto tomara-lhe o peito e, quando flexionara novamente a boca para se desculpar, fora interrompido pela voz doce e firme do Pássaro: "Este sou eu. Isso é o que dizem ser eu. Isso é o que dizem que faço. Isso é o que vi em seus olhos, senti em sua respiração e no odor que vem debaixo de seus pelos. Isso é o que sei que busca. E o que farei? Dar-te-ei meu canto incompreendido, solitário e derradeiro, que nenhum ser vivo conhece além do que reza essa absurda lenda que me é tão dolorosa."

Antes que o Gato Branco pudesse expressar seu arrependimento e profundo e surpreendente sentimento de confuso afeto e encantamento, o Grande Pássaro encheu os pulmões e se pôs a cantar algo que não era o canto de um pássaro e tampouco podia ser considerado satânico – era uma melodia que parecia emitida por instrumento cujo som variava entre as cordas de um violino e de um violoncelo.

Todos os músculos e nervos no corpo do Gato travaram. Assim como o rio onde o Pássaro se banhava, o sangue de suas veias parou de circular. A respiração, assim como a brisa, cessara. Seu corpo inteiro formigava e a visão começava a escurecer. O Pássaro saiu do rio e caminhou, sem parar com a melodia, em sua direção, e, quando estava apenas a alguns centímetros do Gato, abriu as asas, ergueu o pescoço, encheu o peito e emitiu uma nota que foi a ultima de seu breve e apaixonante canto.

Quando liberara todo o ar de seus pulmões, no ato final de seu canto, sem voltar a olhar para baixo, bateu forte as asas e levantou vôo. No mesmo instante, uma lágrima escorreu do olho direito do Gato Branco, e seu corpo desmoronou sem vida no chão de areia.

O Grande Pássaro Branco voou e desapareceu na única e gigantesca nuvem branca na rara imensidão azul do céu de outono do oeste.

O corpo do Gato Branco não se movia: não possuía vida. Uma leve brisa assoprou, fazendo bailar consigo alguns grãos de areia seca, que giraram até os olhos abertos daquele que parecia ali jazir – e seus olhos piscaram.

O bem vivido Gato Branco não morrera sequer com o canto do dito Pássaro Satânico.

Gustavo Lacerda

Sonhos Acordado

2007-07-24T02:23:00.000-03:00

Abro os olhos e corro deitado
De um lado para o outro, giro.
Não sei se é sonho ou se estou acordado.
Olho para o lado e vejo algo opaco, então deliro.

A luz atravessa a cortina azul sombria
E, rapidamente, o que estava disforme toma a forma
Dos meus sonhos acordado e inspiradores de alegria.
Um quase choro da minha dureza de sono entorna.

Um rosto angelical...

Ele rouba com os olhos meus segredos mais secretos,
Depõe com um sorriso minha mais poderosa arma,
Envolve com os braços todo meu universo,
Derrete com um beijo as máscaras da minha alma.

Ele não rouba,
De bom grado concedo, sem medo,
Com a certeza de que estaremos juntos amanhã cedo.

Gustavo A. Lacerda

Mais Um Preto No Asfalto

2007-07-04T23:59:00.000-03:00

Em volta da cabeça negra,
Uma poça cor-de-vinho
Jorrava e se misturava ao asfalto sujo,
Sujando de vermelho a roupa branca de um homem sozinho.

Olhos e olhares o cercavam.
Os pensamentos sobre ele ecoavam,
E a curiosidade carniceira fedia,
Mas para ajudá-lo ninguém nada fazia!

O sentimento público era singular.
O que havia era um interesse mórbido,
De apenas, de braços cruzados, perguntar,
O que é filho de um costume brasileiramente sórdido.

O sangue gritava,
O corpo inteiro tremia e pulava,
A pele molhada brilhava,
O negro marginal silenciosamente urrava.

Ninguém se preocupava com “aquilo”!
Era apenas mais um preto no asfalto!
Provavelmente fora atropelado da polícia fugindo.
Provavelmente estava em fuga após um assalto.

E a multidão crescia,
Mas ajuda alguma aparecia.
E o sangue negro pela rua escorria,
E um rapaz, com uma senhora, espiava e ria.

A blusa vermelha era branca.
O jeans azul estava velho e surrado.
Sua dor inconsciente era franca!
Se o motorista o visse a tempo, acho que não teria parado.

A policia chegou!
E disse que o crioulo nada roubou,
Mas que estava certo quem o atropelou,
Pois ele deveria ter olhado quando a rua atravessou.

Atravessou correndo para pegar o ônibus.
Ia embora depois de um longo e pesado dia.
Corria para ver os meninos e a Maria.

Disseram que à mão levava uma marmita,
Mas que voou com o baque e sumiu na rua.
Sua expressão era alegre, porém aflita.
Coitado! Não sabia que desgraça seria a sua!

Tinha até pensado num agrado pra morena...
O dinheiro era pouco... Que pena!
Ela já ficava feliz com as palavras,
Aquelas que ele punha em cena.

Tudo ia acabar na cama,
Mas agora a desgraça é quem declama,
Depois de desenrolar sua trama
Jogando a felicidade alheia na lama.

Ele ainda respirava,
Mas o gambé lhe jogara um jornal na cara,
E gritou que tudo acabara!

Aquilo não fora nada!
Com o ônibus, foram todos embora.
Assisto o noticiário, e nada se fala.
Todos que viram, já se esqueceram a essa hora.
Apenas Maria, com os meninos, é que chora,
E reza pra Deus, pedindo que também a ela leve agora!

Não era importante, pois não tinha um salário alto,
E vivia uma vida que da vida era um salto!
Enfim, “aquilo” era só mais um preto no asfalto!

Gustavo A. Lacerda

A Garrafa Vermelha

2007-07-02T13:26:00.000-03:00

Três pares de pernas perdidas,
Seis pés calçados e descansados
Tocando com pouca ocupação a calçada.
No caminho, uma garrafa estilhaçada.

Capa vermelha, interior espelhado.
Cor que apaixona por fora,
Imagem que acaricia o ego de quem bebe
De seu liquido estimulante e viciante saindo.

Nada além de uma garrafa velha
Quebrada, jogada e esquecida.
Nada para os olhos de quem não vê.
Pouco, mas algo para os olhos de quem busca
Os cacos de dentro sem lembrar que o faz.

Uma garrafa vazia de café largada,
Com seu despedaçado interior exposto
Por um caminho tocado ininterruptamente
Por inúmeros e incessantes pés em seus passos sem rumo.

Uma garrafa cujo café fora totalmente bebido,
E, posterior a isso, jogada pela janela,
Colocando pra fora cada pedaço
Da infinidade de imagens absorvida por toda uma vida.

Cacos de um espelho interno que encantam.
Um terceiro e solitário par de pernas,
Sustentado por dois pés feridos e bem guardados.
Olhos que fotografam e guardam sem saber
Que aquilo era a visão de um futuro próximo.

Uma mesa posta pelos lados de lá
E uma garrafa vermelha de café:
_ Inteira, não quebrada, talvez restaurada.
Um flash de memória.
Uma xícara de vida para ser bebida.

Gustavo A. Lacerda

2007-07-01T22:03:00.000-03:00

Enxurrada

2007-06-29T15:00:00.000-03:00

A enxurrada corria as ruas confusas do Centro. Os semáforos piscavam em verde, alaranjado e vermelho, deixando passar ocasionalmente um carro em cautelosa velocidade. A Praça do Relógio, normalmente nunca em absoluto adormecida, estava quase vazia – apenas dois táxis na esquina. Nenhum boteco aberto em parte alguma da Cidade Horizontal. Nenhuma puta no Médio Meretrício. Nenhum garoto de programa nas imediações da Boulevard Éden. Nenhum travesti fazendo ponto na Via Expressa. Caía a maior chuva dos últimos trinta anos e só isso, e somente ela tocava as ruas naquela noite. Era madrugada de quinta para sexta-feira.

Perdida entre alguns poucos perdidos desconhecidos da noite horizontal, numa mesa de boteco do andar térreo do Edifício Atíria, ela virava sua quinta dose de pinga. A sombra em torno dos olhos inchados de tanto chorar estava borrada. O batom ficara parte no copo e fora parte dissolvido pelo álcool. Os cabelos já estavam ensebados devido ao sestro que ela tinha de passar os dedos incontrolavelmente, em especial quando estava nervosa ou embriagada – e estava os dois. A bolsa, que a principio estava colocada na cadeira ao lado, encontrava-se agora jogada sobre a mesa, logo ao lado de um cinzeiro lotado, com um cigarro aceso depositado no suporte. Bateu o copo com força sobre a mesa, chamou o homem do boteco, que não era bem um garçom, e lhe entregou uma quantidade de dinheiro embolado e amassado que pagaria dez vezes o que havia consumido – o homem, bobo que não era, nada disse. Ela juntou seus troços, pendurou a bolsa no ombro, levantou-se ameaçando desmoronar e levou o cigarro aos lábios, saiu cambaleante.

Cabelos pretos e lisos, a altura dos ombros. Olhos intensamente verdes. Nariz fino, com narinas levemente abertas. Lábios vermelhos e em forma de coração, com volume razoável, desenhados numa boca discreta e recheada de dentes brancos e alinhados. A pele era branca como a neve e lisa como a seda. Seus traços eram de uma delicadeza quase infantil. O nome era Tereza e tinha seus vinte e cinco anos.

Tereza cambaleou até a entrada do Atíria, experimentando o quanto a Terra girava. A chuva caía de tal forma que mal se podia ver alem da calçada, mas ela ignorou totalmente isso – se expôs a chuva como se o que houvesse fosse um sol fresco de primavera. Cambaleou pela calçada e desceu pela rua rumo ao outro lado da Praça do Relógio, sentindo-se seca e tragando um cigarro molhado e apagado como se nunca tivesse sentido tanto prazer ao fumar antes. Apesar de seu estado, sua postura era mais blasé impossível.

No outro lado da Praça do Relógio, apoiou-se no poste e vomitou sutilmente, quase com dignidade, e continuou a cambalear em frente, descendo uma das ruas que morriam ali, rumo à Boulevard Éden.

Chegando a praça que marca o encontro daquela rua de nome desconhecido com a Boulevard Éden, Tereza sentou-se e vomitou mais uma vez, dessa nem um pouco sutil e distante de ser digna. Parou de vomitar e fixou os olhos no meio do prédio a sua frente, sem sentir a chuva ou o vento intenso que iam contra seu corpo. Começou a chorar desesperadamente.

Um farol iluminou Tereza, a fazendo parar de chorar, assustada. Sentiu uma grande fraqueza. Desmaiou.

Ainda chovia pela manhã, quando Tereza acordou entendendo nada. Chovia bem menos. Não se lembrava do que havia acontecido. Esfregou os olhos e percebeu que estava dentro de um carro. Vislumbrou lá fora alguém de guarda-chuva vermelho vindo, em passos calmos, em sua direção.

Gustavo A. Lacerda

O Outro Lado da Rua (Aquele que nunca chegou...)

2007-06-17T23:01:00.000-03:00

Íris vermelhas, lábios cor de sangue, sorriso branco como a neve. Semblante plácido, postura comedida, ar recatado. Atitudes respeitosas... mas isso é o que você vê e não o que de fato é.

Meio que se esconde. Ajeita os cabelos sobre os olhos. Um sorriso leve de satisfação com seus pensamentos – que ninguém vê. Acende um cigarro e se distraí: o mundo é só dela. Sentada ali, sozinha, como uma esfinge, misteriosa e convidativa. “Decifra-me”.

A chamam Hilda, mas há quem diga ser outro seu nome. De seus traços e trejeitos demasiados femininos, há também quem desconfie. Surgiu! Simplesmente surgiu, como que sem algo que precedesse esse presente que intriga quem a observa. Inspira uma idéia de futuro duvidoso. Inspira certa aflição... desejo.

O olhar desconcertante. Impossível manter contato visual por mais de três segundos. Rostos ruborizados por onde ela passa. Cansada daquele balcão de bar, se levanta e dá alguns passos em direção a saída. Uma mulher elegante. Movimentos firmes, fria e distante. Antes que alcançasse a porta, um velho quadro chama sua atenção a meia luz do ambiente enevoado.

Não era algo emoldurado, era um quadro vivo. Pessoas sentadas, umas sorrindo acompanhadas e outras vazias e solitárias. Em seus olhos, para quem naquele momento a olhasse, vestígios de passado. Virou-se, saiu e atravessou a rua distraída, entorpecida, sem olhar. Não viu mais nada. E a cor de sangue de seus lábios tomara o asfalto.

Gustavo Lacerda e Felipe Lucas
*** Café Kahlua – 12/05/2006

Isabela

2007-06-10T22:41:00.000-03:00

Um interminável mar de cachos negros
Sobrepondo a força de venenosos lábios rubros.
A finita luz de olhos íris cor de mel,
Ofuscada pela altivez de um nariz de arranha-céu.

A lenda viva de um corpo esplendido.
O marasmo sórdido desta carcaça mórbida (sob)
A metamorfose orgástica de seu corpo coberto sendo descoberto.

Desejo, volúpia e todo seu gracejo, traquejo,
Em seu modo sutilmente sexual de se mover,
Em seus sorrisos delicadamente dedicados a sedução,
Em suas viradas metódicas e atenciosamente indiferentes.

Cada fio de seus cabelos tirados, sem se mover, do lugar
Pela baforada morna imprópria para o verão,
Mas que caminha solta nas vielas por esta estação,
Não deixando de causar comedida e conformada indignação
No que diz respeito àquelas coisas do coração.

Aguardo sentado o momento de seu toque,
O instante em que ficarei em estado choque
Com seus lábios em meio a meus cabelos num beijo,
Enquanto deliro entre seus furtivos seios.

Vai além do que é um mero corpo,
Diferente deste velho e enrugado estorvo,
Que aguarda inquieto o improvável retorno
Da juventude levada entre as garras de um corvo.

A atuação do tempo na pele e na carne é voraz,
Assim como essa insaciável fomenta por ti é atroz
E puramente ilusória a proximidade entre nós.

Me afogo entre seus cabelos negros,
Me enveneno na miragem sangrenta de seus lábios,
Me cego ao mirar, mesmo de longe, seus olhos
E me perco nas alturas, sentindo bem próximo de mim o céu.

Gustavo A. Lacerda

Rebite

2007-06-10T00:59:00.000-03:00

Quero, posso e vou além.
O inferno não é o meu limite.
Sou capaz de fazer o mal e corromper o bem,
Com intuito de me prender a ti como um rebite.

Ameaço os transeuntes,
Persigo seus mais próximos entes,
Cuspo em seus amantes,
Desfiguro rostos para ti apaixonantes.

Sou bem capaz de me ajoelhar,
Mas prefiro aos que surgirem arruinar,
E a faço de todos se afastar.
E só faço pra te ver chorar,
Por que depois serei eu a te consolar.

Rezo aos santos da missa negra,
Apego-me aos anjos caídos,
Choro lágrimas secas,
Grito em silêncio.

Você me vê e você me sente.
Meu cheiro é agradável e excitante,
Dá vontade de provar... e você prova...
Meu gosto é viciante.

Te tenho, te amo, te como!
Depois de conseguir, perde a graça.
Você, à minha coleção, agora somo.
Sem choros! Até eu caí nessa farsa.

Assim como me apaixonei, desapaixono!
Não quero e nem serei seu dono!
Agora vá, ou te abandono!

Saia por cima!
Quero que saia por cima!
Me sentirei menos pior.

É... me apaixonei!
Acho que até te amei!
Mas já desencantei!
E até me desapontei.

Quis, pude e quase fui além!
Porém, o inferno foi o seu limite.
Porém, era enorme a fraqueza do bem.
E agora, sem essa de rebite!

Sou alma orgulhosa.
Minha mente é meticulosa.
E tu... que experiência desastrosa!

Você partiu meu coração!
Logo você, que me era uma deliciosa inspiração.
Mas já vi que não tem mesmo vocação,
Que já é só mais uma em minha coleção.
Por hora... uma decepção!

Gustavo A. Lacerda

Precipício

2007-06-10T00:58:00.000-03:00

Ouvi dizer que o Amor é magnífico,
Que seus frutos são únicos,
Que sua magia é perfeita,
Que sua harmonia é plena.

Não sei se lá fora há lua,
Só sei que sol ainda não há.
Daqui, não percebo som algum na rua.
Espero que a noite nunca se vá.

Minha vida é profundamente obscura,
Por isso quero que a noite seja eterna,
Para que meu mal não tenha cura.
Sou um afogado, e o Sol seria uma lanterna.

Não quero me salvar!
Deixe-me morrer!
Quero ser levado pelo mar!
Só depois do meu fim irá amanhecer.

Sei exatamente de onde vem minha dor,
E a conservo como uma delicada flor,
Armado contra tudo que vier a se impor.
Ela é filha do Amor!

Amor... Maldito Amor!
Sentimento egoísta e dominador,
Que causa frio e ao mesmo tempo calor!
Cruel, doce, atroz, destruidor...

Senti que o Amor é algo muito específico,
Que pode gerar frutos trágicos,
Que sua magia é rara,
Que sua plenitude pode ser grotesca.

O Amor é o inicio da queda,
As rochas o meio do caminho,
O fundo do oceano o fim.

O precipício é onde a teia se desenrola.
O choque são as mágoas e fraturas expostas.
Se perder nas águas é o depois...
E aí, só restam as cicatrizes...

Amor... Amei e novamente amo.
Esse sentimento me torna insano.
Me sinto puramente humano.
E fica a dúvida se é só mais um engano...

Gustavo A. Lacerda

Por Um Triz

2007-06-10T00:56:00.000-03:00

Minha mente é meio louca.
Noção? Tenho pouca.

Vivo no mundo do pó,
Onde sempre caminho só.
Algumas vezes sou de me dar dó,
Tanto que na garganta sinto um nó.

A minha volta vejo dragões!
Perco-me em confusões!
Viajo em ilusões!

Prazer é o meu nome.
Pode clamar!
Existe um mal que me consome,
Mas não me espere ouvir chorar!

Tome meu corpo!
Tome minha alma!
Não precisa muito esforço,
Seu sexo já me acalma.

Sou desesperado,
Jogue-me e tenha-me de lado!

Sinto ânsia e desejo.
Pulso violentamente!
Quero seu arquejo.
Possua-me com calor ardente!

Não me deixe úmido,
Quero ficar seco,
Quero ficar pálido,
Por que é assim que me perco.

Dê-me o outro remédio;
Aquele que não é seu sexo.
Quero diminuir ainda mais o tédio,
Quero acabar de vez com meu reflexo.

Continue! Não pare!
Seja brevemente demorado!
Faça com que eu não sare!
Não descanse antes de me ter desmoronado!

Grite!
Faça forte!
Não se importe!
Leve-me à morte!

Sinta essa harmonia delirante,
Esse pré-gozo cruscificante,
Essa tremedeira desedificante,
Essa vibração cada vez mais excitante!

Grite com essa voz aterradora!
Saia e entre!
A volúpia é sobranceiradora...

Urre ao sentir o ardor,
Gema ao expelir o calor,
Goze explodindo em dor!

Destroce-me!
Mas faça-me ainda mais feliz.
Só quero me perder por mais um triz.

Gustavo A. Lacerda

Pobre Coitado

2007-06-10T00:55:00.000-03:00

Como é a sensação de me odiar?
Como é não poder me encarar?
Imagino que seja difícil me evitar.
Sei que te dói nosso encontro não poder adiar.
Deve ser duro tentar e não me alcançar!

Estou em todas as esquinas,
Freqüento todas as festas,
Brilho em todas as baladas...
Me esquivo de todas as suas flechas e balas!

Pareço doce, mas sou amargo!
Sou ambicioso e tomei o que seria seu cargo;
Pra comemorar, apenas acendi um cigarro.
Você, no ponto, ressentido, me vê passar de carro.

Você chora e eu só posso rir.
Tente sorrir, tente brilhar, tente me ser!
Talvez veja uma porta se abrir,
Mesmo que seja pra na sua cara bater!

Pobre coitado!
Nascido e crescido num aglomerado.
Vai envelhecer e morrer encurralado.
Vai apodrecer sem ter brilhado.

Rale e sofra com seu medíocre trabalho!
Chore ao ver seu quase inexistente salário!
Sinta o gosto da terra... seu lugar é no barbalho!
Desapareça! Tranque-se no armário!

Faça melhor: poupe-me!
Poupe-se! Não sofra!
Faça o seguinte:
- Apenas morra!

Gustavo Lacerda

Entre o Céu e o Inferno

2007-06-10T00:53:00.000-03:00

Quero que o mundo se exploda!
Que o céu seja inundado por porra,
E que quem não for para o inferno se foda,
Assim como que quem vive sem Vida morra!

Não estou nem aí pra essa merda de sentimentalismo!
Só me prendo se for solto e tiver uma dose de realismo!
Só me entrego a quem sabe usar o seco romantismo!
Tenho nojo de quem acredita e se apóia no tal homossexualismo!

É doença essa coisa de “ismo”!

Só aceito se for sentimentalidade.
Só me prendo preso se for realidade.
Com gosto me entrego se for à doce romanticidade.
E com orgulho assumo se chamarem de homossexualidade!

É mais digerível quando termina em “idade”.
No “ismo”, tudo não passa de debilidade.

Mundo cruel o caralho!
Isso quem diz é gente fraca que acha que tudo dá trabalho!
Gente que não merece nada além do retalho!
Vermes que devem ter seu lugar junto ao barbalho!

O mundo é uma droga!
Mas é uma droga que podemos cheirar,
Uma droga que nos pode fazer viajar,
E, deliciosamente, delirar!

O mundo é uma droga!
Mas é uma droga que podemos acender,
Uma droga que podemos com a inspiração absorver
E, de forma incontrolavelmente controlável, enlouquecer!

O mundo é uma delicia!
Melhor que lamber a Patrícia,
Que comer o Fabrício,
Que dar para o Maurício, e foder com todos juntos sem artifícios!

Nesse mundo, não há nada como sexo!
Essa coisa recíproca, que me deixa perplexo,
A ponto de resmungar e dizer dizeres sem nexo,
Que me faz levantar de onde tiver sido sem nenhum reflexo.

O sexo é coisa do mundo,
Ou talvez o mundo pertença ao sexo...
E nisso não há nada de imundo!
Deixem pensar isso os que têm algum complexo.

Eu trepo,
Eu ferro,
Eu berro,
Eu gozo!

Quem quer ir para o paraíso?
Que graça tem isso?

Onde estará o álcool e o fogo?
Como ficarão os tecos e o jogo?
Como celebraremos com a música do demônio?
Seria um saco dançar com o podre Santo Antônio!

Vou para o céu se for open bar!
E adorarei se puder me jogar ao mar,
Mas contando que sem roupa possa nadar,
E, ao pôr-do-sol, na areia, escandalosamente trepar!

O inferno é melhor!
Terei a eternidade para me jogar com suor,
E nunca me cansarei de transar por findáveis noites de amor,
Podendo abandonar sem deixar nenhum rancor,
Mas causar, mesmo que temporariamente, muita dor!

Gustavo Lacerda

Um Silêncio Temporariamente Ininterrupto

2007-06-10T00:52:00.000-03:00

E quando o tempo passa
E você não se toca?
E quando as águas correm
E você não se molha?
E quando você não permite
Que nada ultrapasse a superfície?

De repente, uma frase que vem de fora,
Entra suave e me faz toda a diferença.
De repente, cai a ficha de que o mais esperto
Está longe de ser eu, e que eu o me imaginava.

O passado vem à tona e a certeza
De que um movimento a menos
Teria feito toda a diferença
Faz surgir voraz o arrependimento
E a vontade insensata de voltar o tempo.

E cada ação gerou uma cadeia de reações,
Como é natural e de se esperar.
E para cada reação, de mim partiu uma agressão.
E como resposta a cada uma destas:
Lágrimas, desencanto e afastamento.
E de mim, como réplica, cegueira e surdez.
Solidão...

Agora, pela primeira vez,
Me amarga o arrependimento,
Que bate de frente com a convicção
De que tudo deve ser dito e feito.
E a dor se revela imensurável.

Depois de toda a insensatez dita e feita,
O que resta é me calar e me congelar
Ou abrir os olhos, ouvidos e alma,
Me permitindo ao que vem de fora.

O tempo não volta, o tempo não pára,
O tempo não chora, o tempo sequer olha.
E uma voz no vento resiste na noite,
Fazendo com que tudo pare.

Por você, por mim, por nós,
O plausível agora é que eu me entregue
A um silêncio temporariamente ininterrupto,
Até que a dor passe e eu tenha aprendido
Como bate um coração partido
E que seja relembrado o que foi esquecido.

Gustavo Lacerda

Tormenta

2007-06-10T00:49:00.000-03:00

No meu mundo, não existe medo.
No meu mundo, não existe coragem.
No meu tempo, já não é mais cedo.
No meu tempo, ainda não é tarde.

Para meus ideais, nada é impossível.
Segundo minhas crenças, nada é improvável.
Minhas vontades são todas alcançáveis.
Pra mim, tudo é tocável.

Não me peça calma,
O tempo passa rápido demais,
E é isso que atormenta minha alma:
_ A probabilidade de não te ter mais.
A possibilidade de não ser mais.

Quero correr e sumir.
Quero ficar e dormir.
Quero tudo que surgir.

Tormenta...

Gustavo Lacerda

Nada em Troca

2007-06-10T00:47:00.000-03:00

Digo o que penso e espero ouvir nada em troca.
Sua resposta não é o que me toca,
Esse tipo de obrigação somente me sufoca.

Se for ofendido com inverdades insensatas,
Dê-se o direito a um tapa como agradecimento.
Se for agredido com palavras toscas,
Esteja à vontade para exigir o silêncio.

Quando as palavras expressarem afeto
E acariciarem seu ego,
Apenas dê um beijo e esqueça todo o resto.
E se não condizer o beijo, então sorria.

Nada em troca é o que peço.
Nada além de seus ouvidos.
Nada além de sua atenção.
Nada, além disso, que já me é o bastante.

Neste momento, você me é alguém específico,
Mas em breve será mais alguém que se foi
E chegará o tempo em que terei esquecido seu tempo.

Neste instante, o que digo mexe contigo,
Mas em breve terão sido apenas palavras que se foram,
E haverá o tempo em que as perderá no tempo,
E o que restará será apenas o esquecimento.

O que conta no fim das contas são os sorrisos.
O que fica por um tempo são os beijos expressivos
E os abraços calorosos.

As palavras em retribuição se apagam.
Ecoam somente durante o Sol poente,
E nunca existiram ao nascer do Sol seguinte.

Gustavo Lacerda

Corre, Dança

2007-06-10T00:44:00.000-03:00

Corre, dança
Se move como o vento
Se move sem ser visto

Corre, dança
Na velocidade do som
Na velocidade da luz

Corre, dança
Gira deixando suas faíscas no ar
Gira deixando seu cheiro no ar

Corre, dança
Corre por todo o lugar
Dança sem sair do lugar

Gustavo Lacerda

A Vista

2007-06-10T00:41:00.000-03:00

Reza a lenda que, através de sua parede invisível,
Um ser místico, de coração denso e imenso,
Observava a sombra tensa d’uma luz plena
Sobre a metrópole escandalosamente silenciosa.

Ao longe, o céu era uma constante flamejante,
E acinzentadas as nuvens quando se aproximavam.
A metrópole, estendendo-se obscura e infinitamente,
Partia bem de baixo de seus olhos puros e incisivos.

Quem caminhasse pelas ruas e procurasse
Tocar os olhos sempre abertos do observador,
Mesmo que nunca se cansasse,
Jamais encontraria algo diferente da dor.

Conta-se à boca pequena que somente ele escolhe
A quem, no momento que julgar propício,
Com seus braços delicados, porém fortes, acolhe.

A vista, na realidade, inexistia quando não se era Ele,
Ou quando não fosse concedida pela vontade dele.
A vista era proveniente daqueles olhos negros
De imensurável profundidade,
E não da janela que só havia do lado de dentro.

Reza a lenda que, através de sua parede invisível,
Que só existia do lado de dentro,
Aquele ser místico escolheria alguém que pudesse,
Assim como Ele, tocar todas as almas com os olhos.

E passo as noites em claro,
Sonhando acordado e pedindo que a lenda seja real
E, se houver o escolhido, que este seja eu.

E sonho que Ele permita que eu prossiga além da superfície
E que não somente meus olhos lambam a tal vista,
Mas que também meus pés toquem as ruas da metrópole,
E minha pele seja aquecida pela luz do constante Sol Poente,
E que finalmente chova toda a chuva que há para chover.

Quando termina o abstrato e amanhece um novo dia,
Me levanto e caminho pelas ruas concretas do cotidiano,
Aguardando, ouvindo a música que acredito ser a sua,
Nosso encontro e seu abraço acolhedor.

Gustavo Lacerda

... ão

2007-06-10T00:38:00.000-03:00

Surreal e desconexo dos acontecimentos.
Meio estranho e quase desconhecido,
Ele surge assim em meus pensamentos
Com o olhar distante no céu colorido.

Sorriso e jeito acanhados.
Mas assim é como penso que seja.
Dedos, línguas e corpos entrelaçados.
Inexplicável, mas é o que minha mente deseja.

Sensível, profundo e idealizável.
Complexo, simples e tocável.
Apaixonante, flamejante, decifrável.
Se é que existe: poetizável!

Abstrato como o ar que preenche os pulmões.
Ardente como o fogo que queima razões.
Concreto como lágrimas de felicidade.
Suave com o mais alto grau de intensidade.

Simples e comum como pão.
Raro e brevemente eterno.
Produz marcas na nuca e no coração.
Depois dele e sem ele, vira solidão!

E o que digo dele
É apenas que rima com “ão”.

Gustavo Lacerda

Das Minhas Verdades

2007-06-10T00:29:00.000-03:00

Das minhas verdades, existem palavras.
Das minhas palavras, existem inverdades.
Das minhas verdades, nem tudo é mentira.
Das minhas verdades, o que mais há é verdade.

Dos meus olhos pra fora, há o mundo,
E na realidade gutural deste,
Aquilo que me apraz,
E as coisas que me trazem profunda paz.

Das minhas coisas, das quais muitas são verdadeiras verdades,
Há aquelas que conto, outras que contaram;
Há aquelas que esqueço, e outras que encantaram;
E algumas que ouvi vozes cantarem.

Das suas verdades, algumas acredito.
De seus olhos surgem palavras de silêncio,
Surgem palavras de sentimento,
Firmes e fortes feito cimento.
E disso não duvido, e até acredito.

Das minhas palavras, seu nome é verdade.
Das minhas verdades, a maior é o silêncio.
Das verdades que eu conto, não sei.

Entre a liberdade de ser ou estar.
Entre consumir ou ceder.
Entre negar ou se permitir.
Ficar ou partir?

Meu caos básico de todo dia,
Meu sorriso ácido de quem não queria,
Minha doce personalidade arredia
Convertida na mais árida poesia.

Os olhares e desejos de cada um,
Das voltagens e ausência de nenhum,
De mares distantes para lugar algum.
É esse o caminho: o inverso desses versos.

A verdade e tudo mais é relativa.
Relativa a convicção de quem está.
Toda verdade é solidamente oca,
E as convicções... absolutas.

Das verdades que eu conto, não lembro.
Das verdades que sei, na verdade não sei.
Das minhas verdades, tiram-se uma ou três.

Eu não minto, apenas finjo.
Das minhas omissões, sobram verdades
Que doem (em mim, em ti) quando grito,
Que rasgam suas roupas quando conto.

Das minhas verdades, você eu omito,
E a mim... negligencio.
Das minhas verdades, em qual devo crer?
Naquela que omito?

Das suas verdades, em qual não acreditar?
Naquela que não omite?
Das nossas verdades, somente nossos ouvidos sabem o que é real.
Do que é nosso, quase tudo é verdade.

Na realidade das minhas mais profundas verdades
Você não passa de mais um ou mais uma, que vai e volta e vai.
E eu sou a única firme e inabalável verdade dessa trama.

Gustavo Lacerda

A face de um anjo caído

2007-06-06T00:04:00.000-03:00

Sou uma farsa criada para esconder a face de um anjo caído.
Minhas asas foram arrancadas,
O brilho azul de meus olhos apagado
E meu coração humanizado.
Sou isso!

Caminho atento para não ser seguido.
Me desespero se me vejo ou sinto observado.
Me disfarço para não ser reconhecido.
Corro para não ser alcançado.

Tudo não passa de uma insensata perseguição.
Eu, pra você, sou uma intocável ilusão;
Você, pra mim, uma incontrolável obsessão.

Tenho um árduo caminho a traçar.
Para chegar ao fim, terei de lutar,
E alguns sentimentos esmagar.

O meu destino é o que devo encontrar,
Mesmo que para isso tenha que o oceano cruzar
E, no percurso, muitos homens matar.

Temo a vida, temo a você e temo a mim!
Não entendo por que tudo é tão assim!
Não entendo por que tenho que ir até o fim!

Me criei e sou uma farsa!
Uma farsa criada para esconder,
Uma farsa criada para me proteger,
Uma farsa criada para apenas você ler,
Mesmo que sem nada compreender!

Me escrevi para ser um anjo.
Posso ser visto, mas não observado.
Posso ser observado, mas não tocado.
Posso ser tocado e desejado, mas não sentido.
Sou um anjo caído!

Dei vida morta a meu coração,
E ele bate forte, apesar de inaudível.
Quando percebido, impede sua ação,
E é aí que tudo fica compreensível.

Sou um anjo sem brilho e sem asas,
E tenho um coração desedificante.
Agora sou humano,
Posso e lhe serei surpreendente!
Estou, mas não sou deste plano.

Só que agora temo...
Temo, pois agora sinto!
Temo, por isso minto!
Temo, por isso fujo!

Sou uma farsa criada para somente esconder.
Tive a face de um anjo e um peito vazio;
Agora, sinto correr em mim um rio.
E, no inverno, conhecerei o impiedoso frio!

Sou humano: alcançável, tocável e sensível.
O medo de me ferir é perceptível.
A capacidade de me matar, temo lhe ser aprazível.

Minha mascara é facilmente quebrável,
Minha farsa é facilmente destrutível,
Minha trama é facilmente desvendável,
Minha presença, facilmente substituível!

Nada mais fará sentido,
Pois meu mistério está para ser partido:
-Eu sou um anjo caído!

Gustavo Lacerda